|
Истории про странные видения и необычные звуки, рассказы о диковинных следах и таинственных фигурах, приходящих из ночи. А быть может, ему удастся найти кого-то из пропавших людей? Или… Или самому пропасть? “И не задерживайся там. Хоть и не верю я во все эти сказки, но…” “Нет дыма без огня”, — сказал водитель Саня. Стоит человеку оказаться одному в глухом лесу, и он начинает верить во все эти сказки. И, более того, он сам начинает их выдумывать. А уж когда приходит ночь… Оборотни и мертвецы-кровососы, восставшие из могил. Снежный человек и злобные инопланетные пришельцы, сошедшие с летающих тарелок. Сказки прошлого и сказки настоящего. Что между ними общего? Страх! Первобытное чувство — единственное, по-настоящему волнующее кровь. Не любовь, не ненависть… Страх! Только ради него люди карабкаются на отвесные скалы, совершают затяжные прыжки и погружаются в бездонную пучину. Ради него забившиеся под одеяло дети рассказывают друг другу жуткие ночные истории. Страх смерти и страх неизвестного — два родственных вида страха. Глупцы надеются перебороть свой страх и стать сильней. Да, можно привыкнуть к смерти, можно научиться не бояться ее. Но неизвестное всегда будет пугать. Страх живет в каждом. Он только ждет подходящего момента, чтобы вскипеть в крови и полностью подчинить себе человека. Страх нельзя победить. Но можно научиться жить со своим страхом… “Не за этим ли я иду? — подумал Стас. — Наверное, нет. Просто мне любопытно…” А может быть, да. Ведь ему нравилось чувствовать, как замирает сердце, как холодеет в желудке и кровь отливает от лица. Он знал, что банда хулиганов может убить — этого он не желал, но уже не боялся. И он верил, что Неизвестность убить не может. Неизвестность способна лишь напугать. Здорово напугать! Именно Неизвестность манила его, звала из-за недостижимого горизонта, тянула к себе. Ради нее он и шел. А в Зоне — он предвкушал это — ее было хоть отбавляй… Чем дальше Стас уходил, тем непроходимой становился лес. Поваленные стволы и вывороченные коряги преграждали путь. Вросшие в землю, спрятавшиеся в траве бревна исподтишка били по ногам. Сухие острые ветки цеплялись за одежду, за рюкзак. Низкие сучья норовили вырвать из рук футляр с гитарой. Лианы сплетающегося хмеля образовывали настоящие сети, сквозь которые можно было прорваться только с помощью мачете. Мачете у Стаса не было. У него вообще не было никакого оружия, только маленький походный топорик в отдельном узком кармашке рюкзака и складной нож в заднем кармане джинсов. И еще прочный гитарный футляр, ударом которого, при некоторой сноровке, можно было проломить человеческий череп. Но сейчас громоздкий футляр только мешал… Стас в очередной раз споткнулся и не упал лишь потому, что успел свободной рукой схватиться за ствол тонкой осинки. Он ругнулся в полный голос и в этот самый момент почувствовал нечто такое, отчего мороз пробежал по коже и волосы встали дыбом. “Не зли его, в лесу не шуми…” Затылком он почуял колючий взгляд. “Будь осторожней, лешак у нас здесь ходит…” Он услышал, как хрустнула ветка в нескольких шагах позади. И кто-то — что-то? — всхрапнул по-звериному. |
