– Знаю, – внезапно решился он.

– Я не собираюсь сообщать его полиции. Даю слово.

Олэн, пытаясь понять, что бы это значило, заметался по комнате.

– Ты мне не веришь? Разве я когда-нибудь тебя обманывал? – невозмутимо спросил журналист.

С первой минуты он ни на сантиметр не сдвинулся с места.

– Да что ты себе воображаешь? По-твоему, Шварцы дадут тебе интервью и позволят сфотографировать? Да ты и глаз не успеешь поднять к их окнам, как отправишься к праотцам!

– Поживем – увидим.

– Я не могу брать на себя такую ответственность. Слишком хорошо их знаю. А уж сейчас это вообще ходячая смерть… Вот что… Я к тебе очень хорошо отношусь и не стану морочить голову. Они живут там же, где и я, этажом выше… Удрав из больницы, я, как тень, проскользнул в дом около трех часов ночи и не успел опомниться, как стоял в углу с револьвером у горла. Шварцы на тропе войны. Даже спят по очереди.

– Я служил в десанте, – проворчал Спартак.

– Детские игрушки твой десант, старина. Шварцы – настоящие тигры. Слыхал про фейерверк на севере?

Спартак кивнул. Этот фейерверк заслонял ему весь горизонт.

– Я не собираюсь их интервьюировать.

– Чего ж ты тогда хочешь?

– Чтобы ты одолжил мне оружие и дал адрес.

– Оставь это дело фараоном! У тебя нет ни единого шанса на тысячу. Хочешь прославиться?

Репортер покачал головой.

– Ну и мастер ты загадывать загадки, как я погляжу, – фыркнул Олэн.

– Мой лучший друг сейчас умирает в больнице. По милости Шварцев. Если ты такой же, как они, скажи сразу. И не будем терять время.

– Твой друг – фараон?

– Совершенно верно. Из уголовной полиции.

Олэн опустился на стул.

– Я знаю, о ком речь, – кивнул он.

– Мы вместе росли и вместе воевали, а теперь Поль умирает. Я должен что-нибудь сделать. Так надо. И никто, кроме тебя, не может мне помочь…

Спартак бессильно развел могучими руками.

– Я ничего не имею против твоего друга. По-моему, он чертовски хитер. Насчет галстука из кокосовых волокон было очень здорово придумано. Он знал, что мы с тобой видимся?

– Да, но дал мне слово и сдержал его.

– Погоди вешать нос, может, он еще выкарабкается.

– Если зазвонит телефон, я даже не посмею снять трубку, – признался Спартак.

– Мне надо подумать. Я тебе перезвоню, – сказал Олэн, надевая пальто.

– Ты отсюда не выйдешь, – спокойно предупредил репортер.

Его широкие плечи загораживали дверной проем.

– Не шути с такими вещами.

– Мне, знаешь ли, вообще не до шуток.

Олэн достал «смит энд вессон», некогда отобранный им у Бульдога.

– Я пришел сюда сам, по доброй воле, – напомнил он.

Спартак поглядел в черную дырочку дула.

– Это не западня, можешь меня спокойно убить.

– Не будем больше об этом. Пропусти меня. Я позвоню или вернусь.

– Но я не могу больше ждать… не могу…

Зазвонил телефон. Мужчины переглянулись. В конце концов репортер все-таки снял трубку, а Олэн сунул пистолет в кобуру. Он носил его, как всегда, на бедре.

На лбу Спартака выступили капельки пота. Немного послушав, он с трудом выдавил из себя несколько слов:

– Большое тебе спасибо… пока неизвестно… да, надеюсь… нет, не приходи… ты очень добра, еще раз, спасибо…

Он повесил трубку, рухнул на край кровати и утер лоб.