|
— И я тебя не тянул. Иван остановился. — Грин, я не понимаю! Уходить от девушек, чтобы гоняться за нечистью?! За ходячими трупами? Грин, ты отдыхаешь когда-нибудь? Улыбка Грина стала опасной. — От охоты? Нет. — Тебе не кажется, что это ненормально? Грин, у тебя девушка есть? — Не нуждаюсь… — Грин вдруг приподнял бровь. — Ой, Ванечка! Никак, ты меня сосватать хочешь? Как я тронут… — Да не сосватать, а вообще… Ну что ты так Маришку? Допустим, она потаскушка, но ведь милая же… — Иван, ты пошел со мной, чтобы учить меня жить? — Грин по-прежнему не повышал тона, но звук его голоса Ивану совсем не нравился. — Напрасно. Я не терплю, когда на меня давят. И не считаю чем-то соблазнительным грязную возню, вокруг которой поднимают столько шума. Иван слегка опешил. — Ты про секс вообще, что ли? — спросил он потрясенно. — Да. Удовлетворен? — Как же ты живешь? — Иван постарался, чтобы сочувствия было незаметно. — Порнуху смотришь? Грин скривился. — То есть, своих случек не хочу, но подглядываю за чужими? Иван, прекрати. Мне уже противно. Мы с тобой друзья, но всему есть предел. Не лезь ты в мою личную жизнь, Бога ради! Иван понял, что еще одно слово может спровоцировать серьезную ссору, но ссориться с Грином совершенно не хотелось. Он уже чувствовал себя виноватым, но кое-что выяснить страшно хотелось, и с языка сорвалось-таки: — Так ты живешь только ради отстрела вампиров, что ли? Работаешь на пули и бензин для тачки, живешь, как в казарме, питаешься одноразовыми макаронами — только для того, чтобы охотиться на нечисть? Это у тебя хобби такое? Грин с любопытством наблюдал за ним. Выслушав все, неожиданно дружески улыбнулся. — Видишь ли, это называется не «хобби», а «смысл». Смысл жизни. И он заключается не в валянии с девкой и не в зашибании бабла, а в уничтожении тварей, убивающих людей. Что бы ни говорил батя насчет того, что я сломался — это, имей в виду, лажа. Понятно? Ради этого я выжил, Иван. И я ловлю вышесредний кайф, если мне удается завалить какую-нибудь старую тварь, которая столетиями сосала кровь — это тебе понятно? И, что показательно, даже некоторые твари считают меня правым. — Что ж ссорился с отцом Николаем? — спросил Иван не без яда. Грин пожал плечами. — Батя… он — мужик правильный, Ванюха, но он не думает. Совсем. Он только повторяет то, чему его научили — и некоторых вещей в упор не видит. И он думает, что веру можно доказать, и что Бог будет ему помогать только за то, что он — священник. Ага. Уже. Я, понимаешь, точно знаю, что помощь высших сил — это сказка для дураков, а вера, которой нужны доказательства — не вера, а пошлятина. Мне доказательств не нужно — я чувствую, что все правильно. И я люблю Богородицу — просто так, не важно, сможет она мне помочь или нет. Просто люблю, как свою маму. И ничего мне за это не надо, ни спасения души, ни рая, ни другой премии. Просто не могу по-другому. Иван чувствовал себя так, будто к его щекам приложили два основательно нагретых утюга. Он отвернулся, надеясь, что в темноте не видно, как горит его лицо, и сказал: — Считаешь меня пошлым быдлом, да? У которого на уме только девки и бабло? Грин, улыбаясь, хлопнул его по спине. — Считаю, что у тебя есть неплохой шанс. Ты ведь все-таки пошел со мной, значит, в тебе есть что-то… Вот батя меня благословляет, святой воды всегда нальет, исповедь выслушает — но ни за что не пойдет со мной ночью их выслеживать. Духу не хватает. |
