Как есть, в трусах и в майке, Барон спрыгнул с постели, в три шага пересек комнату и, чуть вздернув подбородок, изучающе всмотрелся в акварель.
Уф-ффф… Слава богу! А то ведь так недолго и с ума соскочить!
Разумеется, то была не фамильная, не мамина картина. У мамы в одном мазке угадывались самые разные оттенки, а здесь прочитывались максимум два плотных, насыщенных цвета. Короче — копия, причем даже и не один в один.
И все же, и все же…
Невероятная, удивительная похожесть.
— Юра! Что случилось? — тревожно спросила Ирина.
Барон обернулся, и она, спохватившись, стыдливо натянула одеяло на грудь.
— Откуда у тебя эта картина?
— Ольга подарила. На память.
— Давно?
— Когда в последний раз сюда приезжала. Чтобы забрать маму в Пермь.
— Так это… она сама рисовала?!
— Да.
— Где? В смысле — откуда она знает это место?
— Видишь ли, Оля мало что помнила о своем ленинградском детстве. Сказались возраст и последствия перенесенной болезни…
— Как ты сказала? ЛЕНИНГРАДСКОМ детстве?
Барон от неожиданности на миг утратил дыхание.
— Ой! Только теперь сообразила, что вы с ней земляки. Понимаешь, у девочки сохранились лишь обрывочные воспоминания из довоенного детства. В частности, она помнила, что в их ленинградской квартире висел похожий пейзаж. Оля ни разу в жизни не была на море и писала его очень редко. Но если все-таки рисовала, то исключительно по памяти. И всегда изображала именно таким. А почему ты спрашиваешь?
— А вот эта мама, которую Оля забрала в Пермь, кто она? — вопросом на вопрос ответил Барон.
Ответил и…
…и не узнал своего предательски дрожащего голоса.
— О, это удивительная история! Представь себе: в феврале 1942-го Олю, совсем кроху, обнаружили одну здесь, в Галиче, на вокзале. Малышка находилась в состоянии глубочайшего шока, а потому не то что не могла объяснить, как тут очутилась, но и вообще почти не говорила.
— Зато я могу. Объяснить, — пробормотал потрясенно Барон.
Разум отказывался верить, что вот так вот — просто и буднично, без каких-либо приложенных к тому усилий, он нашел Ольгу.
— Извини, я не расслышала?
— Нет-нет, ничего. Продолжай, пожалуйста.
— Работники вокзала хотели определить Олю в Умиленье. Не удивляйся — так у нас называется одно местечко, где, начиная с двадцатых годов…
— Знаю-знаю, детский приют на территории бывшего Авраамиева монастыря. На озере, километрах в тридцати от города.
— Ого! — подивилась Ирина его краеведческой осведомленности. — Да, все верно. Но, по счастью, в тот момент на вокзал по своим делам зашла жена Петра Капитоныча Воейкова. Вот она и взяла девочку. Сказала, раз уж ей с супругом к пятому десятку своих детей Бог не дал, они станут воспитывать приемного. Тем более что с таким заболеванием девочке требовался особый уход, которого в приюте обеспечить не смогли бы.
— Петр Капитоныч? — Барон напряг память. — Бывший начальник милиции?
— Он самый. Юра, ты меня просто поражаешь. Всего сутки в Галиче, а такие глубокие познания.
— И что же эти, которые Воейковы, даже не попытались разузнать о судьбе родных девочки?
— Петр Капитонович, насколько мне известно, пытался что-то выяснить по своим милицейским каналам. Но, сам понимаешь, какое было время — война, тысячи детей-потеряшек по всей стране. Да и от самой Оленьки толком ничего путного добиться не получилось. Даже когда она пошла на поправку. |