Куст бузины.

         Веревка: фартук и штаны…

         Сирень, лиловый сон весны,

         Томится у стены.

         А за кустом —

         Цирюльник песий под мостом;

         На рундучке, вертя хвостом,

         Лежит барбос пластом.

         Урчит вода,

         В гранитный бык летит слюда.

         Буксир орет: «Ку-да? Ку-да?!»

         И дым как борода.

         Покой. Уют.

         Пустая пристань – мой приют.

         Взлетает галстук, словно жгут, —

         Весенний ветер лют.

         Пора в поход…

         Подходит жаба-пароход,

         Смешной распластанный урод.

         На нем гурьбой народ.

         И вот – сижу…

         Винт роет белую межу.

         С безбрежной нежностью гляжу

         На каждую баржу.

         Кусты, трава…

         Подъемных кранов рукава,

         Мосты – заводы – синева

         И кабаки… Са-ва!

         А по бокам,

         Прильнув к галантным пиджакам,

         К цветным сорочкам и носкам,

         Воркует стая дам.

         Но я – один.

         На то четырнадцать причин:

         Усталость, мудрость, возраст, сплин,

         Куда ни кинь, всё клин.

         Поют гудки.

         Цветут холмы, мосты легки.

         Ты слышишь гулкий плеск реки?

         Вздыхаешь?.. Пустяки!

    <1928>

Сказка про красного бычка

         За годом год

         Коллективный красный кретин

         С упорством сознательной прачки

         Травил интеллигентов:

         «Вредителей» – к стенке,

         Спецов – по шапке,

         Профессоров – в Соловки,

         Науку – под ноготь…

         Каждый партийный маляр

         Клал на кафедру ноги,

         Дирижировал университетами,

         Директорствовал на заводах…

         Как дикий кабан на капитанском мостике,

         Топтался на одном месте:

         Смыкал ножницы,

         Склеивал слюной бешеной собаки

         Прорывы и неувязки, —

         Плакаты! Плакаты! Лозунги! Фронты!

         Чучело Чемберлена!.