Не прошло и трех минут, как Фелек уже был внизу. В руке он держал две булки с ветчиной.

— Привет! — поздоровался он. — Завтракал?

— Нет.

— Тогда держи. — И он протянул Шреттеру булку. — Мировая ветчина, бабка из «Монополя» принесла.

Некоторое время они шли молча и ели.

— Мировая ветчина, правда? — с набитым ртом спросил Фелек.

Шреттер кивнул. Фелек искоса посмотрел на него.

— К Марцину?

— Ага!

— Ну как?

— Ты о чем?

— Хорошо спал?

Шреттер пожал плечами.

— А почему я должен был плохо спать?

— Нет, я просто так, я-то спал хорошо. А как Алик?

— Что?

— Он домой пошел?

— А куда же?

Марцин Богуцкий жил недалеко, в нижней части города, на Речной улице, возле Сренявы. На рынке Шреттер неожиданно сказал:

— Знаешь, я разговаривал со стариком Котовичем.

Фелек покраснел и остановился.

— Когда?

— Полчаса назад. Он заходил ко мне.

— Ну да? И что же?

— Ничего. Полный порядок.

— Януша искал?

— Скорее деньги, которые у него были. Он думал, что я знаю, где он заночевал.

— А ты что сказал?

— Ничего особенного. Что мы видели его вчера вечером. Ты, Алик…

— Ты что, спятил, Юрек? Сказал, что мы его видели?

Шреттер снисходительно улыбнулся.

— Осел. Ничего ты не понимаешь. Так нужно. Мы встретили Януша на Аллее Третьего мая около девяти. Он шел с какими-то двумя незнакомыми типами. Один высокий, худой, в темном костюме, лет сорока… Мерекаешь?

— Мерекаю, — буркнул Фелек. — И даже не запнулся?

— Я? Ты, кажется, имел возможность вчера убедиться, что мне это несвойственно.

Фелек ничего не сказал. Миновав рынох, они молча свернули на длинную, узкую Речную улицу. Шреттер насвистывал сквозь зубы.

— А, дьявол! — выругался вдруг Фелек. — Знаешь что?

— Что?

— Я бы не хотел иметь с тобой дело.

— А-а, — равнодушно протянул Шреттер.

Богуцкий жил в конце улицы в одноэтажном деревянном домике. За просторным, залитым солнцем двором зеленели заросли ольшаника, покрытые молоденькими листочками. Ниже, между ветвями, просвечивала речка.

Длинное, как барак, строение с потемневшей, местами замшелой крышей от старости покосилось и вросло в землю. Вдоль фасада шла узкая галерея с тоненькими колоннами. На перилах грелся на припеке огромный рыжий кот. В глубине на веревке сушилось разноцветное белье. Здесь было тихо и спокойно, как в деревне.

Крутая, скрипучая лесенка с шаткими перилами вела к двери. Поднявшись на несколько ступенек, Шреттер остановился и оглянулся на Фелека.

— Ты!

— Чего?

— Смотри не болтай лишнего.

— О, господи! За кого ты меня принимаешь?

Шреттер пригладил волосы и постучался в первую дверь с краю. На ней была прибита медная табличка с полустертой надписью: «Стефания Богуцкая», а ниже: «Портниха».

Дверь долго не открывали.

— Может, дома никого нет? — прошептал Фелек, вытирая вспотевшие ладони о брюки.

Шреттер постучал сильнее. На этот раз в глубине квартиры скрипнула дверь.

— Порядок, — буркнул он.

Дверь открыла мать Марцина, маленькая, худая женщина. Мальчики знали ее много лет.

— Добрый день, пани. — Шреттер поклонился. — Марцин дома?

— Дома, — прошептала она. — Добрый день. Заходите, пожалуйста.