– Откуда они, какие войска?

– Да я не знаю. Не разбираюсь. Обычные ребята, лет двадцать пять. Вежливые. Правда, шумные, все время друг на друга кричали, метались по холлу. Пару раз за дверь выходили, переговаривались. Мне показалось, что они собирались девочек привести…

– Ну хоть приметы какие то запомнил?

– Да. У одного рука перевязанная висит.

Киллер, который сбежал из госпиталя, был ранен в плечо…

– А девки с ними никакой не было?

– Была! После них пришла с улицы, сказала «мальчики все нормально!» Вот они с ней и ушли.

– Девка какая? Как выглядела?

– Обычная. Молоденькая совсем, но бойкая. И да, тоже военная…

– Что ж ты сразу не сказал, бля, урод!

Минеев, забыв про постанову, летел к машине.

Чудеса, конечно, случаются. Мог какой то раненый боец, возвращаясь из госпиталя, встретить пару сослуживцев, а с ними боевую подругу, которая согласилась, из меркантильных соображений или же на общественных началах скрасить их суровый армейский быт. И пошла четверка снимать жилье. При этом в то же самое время некий киевский прокурор спросонок решил пистолет почистить, да и захерачил пулю себе в яйцо…

Звучит красиво, любой писака вцепится в сюжет мертвой хваткой. Только вот не бывает в жизни таких совпадений. Стало быть, сбежавшие ночью из больницы бандиты каким то образом вышли на след Таращенко. И пока одни отвлекали внимание, другие допросили его с пристрастием. После чего цинично поглумились и убыли в неизвестном направлении…

Тоже фантастика, но, как говорится, ближнего прицела… Потому что опять не сходится. Если их внизу было трое, а потом, видимо закончив допрос, к ним присоединилась и девка, то это уже не два беглеца, а слаженно действующая команда… И двое других, что с раненым – явно не летуны. Тем лет за сорок, а этим, если верить админу, было по двадцать пять. Если так – то вопрос серьезный. Значит, выбили из прокурора нужную информацию.

Что известно Таращенко? Да практически все! В таком случае что они будут делать? Козе понятно – ринутся спасать главаря…

– Где сейчас автозак, не знаешь? – запрыгнув в микроавтобус спросил он у одного из своих бойцов.

– Да вот только что отзвонились. Пять минут назад выехал с блокпоста.

Изюмский блокпост. Суббота 29 июля 13:40

Ричер, объезжая очередь на досмотр, вылетел на обочину, подскочил к огневой точке, где укрывалась от жары менты из дежурной смены, опустил стекло и сунул под нос корочку оторопевшему нацгвардейцу:

– НАБУ! Старшего ко мне, мигом!

Слово, ставшее волшебным после массовых арестов высокопоставленных жуликов, подействовало отлично. Минуты через три перед ним стоял, нервно оправляя помятое серо синее камуфло, мусорского вида мужик. Понятно. Из старой гвардии. Этого нужно брать скоростным нахрапом.

– Где задержанный, которого прокурорские привезли?

– Так это. Уже уехали.

– Давно?

– Минут двадцать назад.

– Куда, на Харьков?

– Не, на Балаклею.

– Через Изюм?

– Да нет же! Вот, дорога на Донецкое, по левому берегу Северского Донца!

– Почему туда?

– Да хрен их знает.

– Номера телефонов какие то оставляли?

– Нет, только корочки. По ним из облуправы звонили, чтобы всяческое содействие. Поймите, мы же на службе.

– Ясно. Штаны суши и дальше УБД зарабатывай!

«Крафтер» загудел, как раненый мамонт, и, взревев дизелем, нагло поперек трассы рванул на уходящую в лес дорогу.