– Боб, вынь изо рта Объекта трубку. Спасибо.

Поковырявшись еще с десяток минут, я все‑таки отыскал парочку, на мой взгляд, совершенно не нужных кусков. Один синий, другой красный. И весь вопрос был в том, какой из них отрезать. Решить столь важный для Объекта вопрос самостоятельно я не мог. Поэтому, с молчаливого согласия Боба, который всю операцию удерживал шамана на безопасном расстоянии от Объекта, я обратился к скрытым резервам:

– Милашка. Буди Герасима. Да не торопи его. Он спросонья цвета путает.

Через час из бокового люка спецмашины с закрытыми глазами высунулось небритое, но не потерявшее одухотворенности лицо третьего номера.

– Мм.

– Доклад принят, третий номер. Вы как раз вовремя. У нас критическая ситуация. Три бубна крови, приходящий в себя, местами надрезанный, больной и два аппендицита. Красный и синий. Гера, помощи ждать неоткуда. Тебе какой цвет больше нравится, синенький, или красненький?

– Мм, – не совсем уверенно ответил третий номер и ткнул из люка пальцем в сторону больного. После чего исчез из поля зрения. Отдыхать пошел.

– А мне тоже больше нравится синий, – заметил Боб.

– В общем‑то, я не против данного цвета, – покусывая губы, согласился я, – А что по этому поводу думает товарищ шаман?

Шаман ничего не думал, а бился в истерике, переживая за состояние Объекта.

– Значит…, – подвел я черту, – Значит, общим и единогласным голосованием останавливаемся на синем куске. Это даже символично. Синий иней на Объекте, синий иней на проводах. Даже небо стало темно‑синим.

Скальпель, с кусками колбасы, оставшейся от трапезы Боба, нежно перерезал единогласно выбранный синий аппендицит. Объект даже не вздрогнул. Вот что значит хорошая анестезия и качественная работа.

– Второй номер! А где у нас мусорная корзина? Не приготовили? Тогда выливай кровь и кинь в бубен вот эту гадость. Больной! Больно‑ой! Вам какими нитками зашивать? Черными, или белыми?

– Командор! Командор! – неожиданно взревела Милашка, – Там… Срочно… Директор….

Вечно он не вовремя.

– Сергеев от операционного стола слушает!

– Сергеев…, – что‑то больно у Директора голос елейный. Наверняка очередная гадость для команды, – Тут такое дело, Сергеев….

– Да не мнитесь вы, товарищ Директор. Режьте правду, какой бы горькой она ни была. Спецмашина номер тринадцать и ее команда готова выслушать любые новости

– Дело такое….. Ты уж извини, майор.…По уточненным данным, вашему подразделению не нужно ничего вырезать. Требуется всего лишь вывезти труп на Большую Землю для последующего захоронения. Неправильная расшифровка голубиной почты. Вы слышите меня, майор Сергеев? Майор Сергеев!

Шаман, бившийся до этого в истерике, заулыбался во все щеки и, подскочив к Объекту, стал душить себя руками. Очевидно, данное проявление чувств говорило о полном согласии со словами Директора.

Сорвав с головы связь‑ушанку и сунув ее в руки обалдевшего Боба, я склонился над покойником и, стиснув зубы, прошептал:

– Какими нитками зашивать, гад!!!

Объект, по счастливому стечению оказавшийся не больным, а как бы уже трупом, дернул уголками губ и чуть слышно прошептал:

– Синими…..

– Команда! Работаем! – гаркнул я, – Милашка, срочно сюда Герасима. В любом состоянии. Но, со швейной машинкой.

Эпизод 7.