– Тринадцатую машину вызывает диспетчер.

– Тринадцатая машина слушает.

– Тринадцатая машина готова к работе?

– Тринадцатая машина готова к работе.

Несколько секунд тишины.

– Ребята. У вас все нормально?

Второй номер поворачивается в мою сторону.

– Командир, у нас все нормально?

– Милашка, Герасим спит? Как суслик? Значит, все нормально.

– Диспетчерская. У тринадцатой машины все нормально.

– Ни пожаров главного двигателя, ни проколов колес, ни заблудших старушек? И американец есть не хочет?

– Вроде нет, – прислушивается к тихому урчанию в желудке Боб. – Сытый я.

– Да? Ну, ладно. Все же вы после смены к психологу зайдите. Хорошо? Странные вы какие‑то сегодня. А по вызову сможете выехать?

– А что нам мешает? Хоть сейчас.

– Тогда пересылаю координаты и подробности. Вы, ребята, все‑таки сходите к психологу.

– Сходим, сходим. Конец связи.

Боб отключил канал. Милашка приняла координаты. Герасим перевернулся на другой бок.

– Мыша! Что нам сегодня подкинули? – я оторвался от ознакомительного пролистывания ежедневной утренней газеты «Вечерние новости».

– Вызов с Литейного переулка. Дом такой‑то. В скоростном лифте застряли тринадцать человек. Звонок о помощи поступил пятьдесят две секунды назад.

– Направление Литейный переулок. Скорость выше средней. Знаки оповещения обычные. Гудок и цветные гирлянды по бортам. Вперед!

Спецмашина подразделения 000, значащаяся в списках под номером тринадцать, неторопливо вырулила с территории парка Труда и Отдыха и, пропустив колонну мусоровозов, не спеша, обгоняя транспорт четных налогоплательщиков, покатила по направлению к Литейному переулку.

– Стоп! – срываюсь я с места и пытаюсь дотянуться до панели связи.

Милашка от неожиданности тормозит всеми гусеницами и колесами, оставляя на пластике проспекта две широкие канавы глубиной до двух метров.

Второй номер, утыкается лицом в ветровое стекло, оставляя на нем отпечатки не обтертых от мороженого губ.

В спальном отсеке слышатся кратковременные глухие удары. Видать, Герасим забрался спать на третью полку.

– Стоп, – повторяю я команду, – Срочно вызвать диспетчерскую.

Милашка судорожно настраивается на волну Службы и, соединившись, моргает зелеными лампочками.

– Слушает диспетчерская.

– Пока что майор Сергеев это. Тринадцатая машина.

– Узнали, Сергеев. Долго работать до пенсии будете.

– Я по поводу вызова….

– Уточненных данных не поступало.

– К черту данные. Я не об этом. Вы куда нас посылаете? Лифтерами работать? А они чем занимаются? Мы спасатели, или мальчики на побегушках? Директор в курсе?

– Отвечаю по порядку заданных вопросов, майор Сергеев. Вас посылают извлечь из застрявшего лифта тринадцать человек. У лифтеров сегодня день профилактики. Им только что наклеили противоспидывые пластыри. Вы спасатели, а не мальчики на побегушках. Директор Службы сидит рядом и пьет чай с печенюхами. Передать ему микрофон?

– Не стоит, – обида накатывает, словно морской прибой на раскаленную лаву, – У нас тут, кстати, пожар в главном двигателе.

– Не сочиняйте, Сергеев. Датчики показывают, что у вас стабильное состояние.

– Колеса. Все. Разом.

– По теории вероятности такое возможно только раз в тысячу лет. А последний раз все колеса на вашей спецмашине спускали на прошлой неделе.

– А старух кто будет через трассы переводить? – срываюсь я в крик.