Идут секунды.

Дверь снова открывается.

На пороге стоит Джес. Из носа стекает темная струйка крови, губа рассечена. Зубы тоже в крови.

— Все чисто, — подмигивает она. — Пошли.

* * *

— Отставить! — рычит Синджир, глядя на нацеленные ему в лицо две бластерные винтовки. Он высоко поднимает голову и ухмыляется: — Вы что, не знаете, с кем имеете дело? Никто вам обо мне не сообщил?

Двое штурмовиков озадаченно переглядываются, словно говоря: «Это что, какие-то джедайские штучки?»

За спиной Синджира, в узком переулке, поспешно проходят жители Мирры — семенящий даг, две женщины с бельем, угнот верхом на шее иторианца.

А за спиной штурмовиков — дверь.

Она ведет внутрь местной станции связи — трехэтажного куполообразного здания с высокой, хотя и покосившейся, антенной на крыше. Антенна выглядит не особо впечатляюще — на нее не то что не взберешься, на ней даже толком не повесишься. В грозу она наверняка раскачивается из стороны в сторону, словно осуждающий палец.

Сигнал в космос она передать не сможет.

Но местный сигнал — вполне.

— Шаг назад, — приказывает один из штурмовиков.

Синджир с притворным недоверием смотрит на них.

— Ха! Да вы, похоже, и впрямь не знаете, кто я. Представляю, какие красные рожи будут у вас под шлемами, когда выясните. Полагаю, у вас есть офицер? Позовите его.

Штурмовики снова переглядываются. Один из них берет коммуникатор.

— Сэр? У нас… проблема возле бокового входа. Угу. Заявляет, будто он имперец. Да, сэр. Так точно, сэр. — Штурмовик убирает устройство связи и говорит Синджиру: — Офицер Рапас сейчас придет.

Он опять поднимает винтовку, будто говоря: «Только без глупостей».

Впрочем, уже поздно — у Синджира полно дурацких идей.

Несколько секунд спустя дверь позади штурмовиков открывается, и выходит имперский офицер — в фуражке, со знаками различия, все как полагается. Высокомерный взгляд, холеная бородка.

— В чем дело? Кто это?

— Офицер Рапас? — спрашивает Синджир.

— Да. Кто вы?

— Офицер службы безопасности Синджир Рат-Велус.

Вот он, тот самый восхитительный момент. Рапас вздрагивает, взгляд его напрягается, руки дрожат. Он изо всех сил пытается ничем не выдать страх и неуверенность, но Синджир прекрасно их чувствует. Это его работа.

Офицеров службы безопасности боятся все.

— У нас тут нет… э… офицеров службы безопасности, — слегка запинаясь, говорит Рапас. Сняв с пояса сканер, он подносит его к лицу Синджира, на которого все так же нацелены бластеры штурмовиков — но теперь их дула чуть опущены, ведь штурмовикам тоже знаком этот страх. Вероятно, они сейчас трясутся внутри своей брони.

Сканер издает короткий писк.

Рапас ошеломленно смотрит на Синджира.

— Синджир Рат-Велус? Но вы… вы погибли на Эндоре. Вы числитесь в списках потерь.

— Угу, — морщится Синджир. — Эта канцелярская ошибка преследует меня, словно дурной запах. — Он закатывает глаза. — Нет, я не погиб на Эндоре, и да, я действительно здесь, прямо перед вами.

— Я… — в замешательстве бормочет Рапас. — Но вы же не в форме.

— Я был в отпуске. Но теперь я вновь возвращаюсь на службу, а эта станция местной связи — ближайшая.