|
Вынырну из жара, глаза открою, а во мраке седые патлы белеют и голос дрожащий причитает невнятно. Однажды очнулся — в избе никого, огляделся — не то вечер, не то утро — оконце крохотное, а за ним серо и ничегошеньки непонятно. Стены темные, а один угол солнцем светится. Из него икона в окладе с каменьями глядит и фотопортрет женщины, очень на нее, то есть на Деву Марию, похожей — глазища на узком лице огромные, чернющие, а в них скорбь безмерная. Поднялся, подхожу, рассматриваю — а там в углу все бревна позолоченные, аж жаром горят! Вспоминаю, как бормотал мне сквозь сон дел, что открыл он золотой источник, потому от людей и прячется. Ведь если где богатство — там жадность, а жадность — родная сестра смерти. Все они — демоны себялюбия из одного семейства. Ну, в общем, у него сильно значительная история выходила я даже как эпос записать хотел. Мы ж фольклор собирали этнографическая экспедиция. Так вот дед сообщил: в глуши лесной, чаще заповедной Живой источник бьет. Сквозь него солнце лучи посылает раз в году, когда с другой стороны Земли стоит. Весь шарик, значит, по тайному ходу, что прямо по оси просверлен, просвечивает и отливаются те лучи в чистое золото. Сила в источнике непомерная. Духи тьмы, что всему живому враги, только этой живой воды опасаются… Это я вкратце изложил. Тут и у здорового крыша поехала бы, а я в горячке, может даже в бреду — особо впечатлительный стал.
Едва оклемался, вышел из избы и побрел в лес прямо на свет, который из чащи пробивался и мне дорогу указывал. Слабенький, теплый… Я такой уже однажды в детстве видел у заброшенного карьера — думал — инопланетяне. А может, мы тогда с Колькой и придумали все… Шел, шел, покачиваясь от слабости и чуть не свалился. Березку есенинским образом обнял, глаза таращу. Передо мной поляна, окруженная низкими тоненькими деревцами, как на картинах Нестерова. С краю поляны вроде холм из валунов округлых навален, а у его подножия — озерце, ну не больше бассейна, что на арене цирка для дельфинов делают. Только вода в нем воронкой заворачивается и как карусель кружит. Да не вода вроде расплавленное золото огнем светит. И кругом — все золотое! Деревья, трава, камни!.. А среди волн — девушка плещется… Голова золотая — то показывается, то скрывается. Протер я глаза — нет, не мерещится. Нимфа эта порезвилась, на берег выходит. Нагая и словно позолоченная. Тонюсенькая, как прутик, прямо «девочка на шаре» Пикассовская. Только живая… Настоящая, это точно, и мокрыми волосами чуть не до колен облеплена. А к ней пес из-за камня выходит — огромный, лохматый, с плешивым боком и в мою сторону щериться. Показывает желтые клыки, задирая черную блестящую губу. Она его за загривок взяла, у ноги посадила — нашептывает что-то ласковое. Потом выпрямилась и шагнула прямо ко мне. Остановилась в трех шагах, смотрит… Смотрит так, словно я инопланетянин или святой. — Ты кто? — спрашиваю. А самого в жар бросило, аж между лопаток струйка побежала. — Дочь Источника, — отвечает тихо, напевно, что интересно по-русски. — Я давно тебя видела, тебя дед лечил. И ещё много-много раз видела в ночном озере. Обернулась, подняла с травы лоскут какой-то плетеный и как простыней замоталась: — Ты можешь остаться жить с нами. Только никогда не ходи в эту воду она заберет тебя, — посмотрела на меня пристально, сдвинув светлые бровки, потом вдруг развела руками ветки золотые и в кусты брызнула, как перепуганная козочка. Вернулся я в избу — Чучундр глядит мрачнее тучи. «Зачем, говорит, Тею мою караулишь? Никто не должен её знать. Она для другой жизни назначена». И тут услышал я ещё одну сказку о дочке Источника, которую нашел будто бы дед шестнадцать лет назад у кромки воды. |
