— Да кто ты такой? Какого хрена! — Возмущается он.

Он не помнит меня. Даже теперь, когда я бью его, он не помнит меня.

Он пытается встать.

— Лежать! — Кричу я, наставляя на него револьвер.

— Да что тебе надо?! — Он все еще ни хрена не понимает. Он все еще не узнает меня.

— Ты не узнаешь меня, Макс? — Спрашиваю я.

— Какого черта! Нет! — Орет он, откашливаясь.

— Мне нужны адреса твоих старых товарищей, — я достаю из кармана ручку и листок бумаги.

— Каких товарищей? — Он снова пытается подняться на ноги. — Что за фигня!

— Лежать, я сказал! — Я пинаю его.

— Твоих дружков Виктора, Гарри и Уоррена, — говорю я. — Только быстрее шевели мозгами! Я не буду возиться с тобой весь день!

— Зачем? — Он все еще не понимает, к чему я клоню. — Да кто ты такой!

— А ты напрягись, ублюдок, и проведи нехитрые действия! Сложи всех вас вместе, и, может, вспомнишь, кто я такой!

Он не понимает. Он все еще не понимает и вопросительно смотрит на меня.

— Прибавь еще Дэвида!

Он щурит глаза, как будто плохо видит, и, кажется, наконец понимает, кто стоит перед ним.

— Нет… — он мотает головой. — Нет… Это невозможно!

— Заткнись! — шиплю. — Я готов записывать, тварь. Где они сейчас живут?

— Нет! Нет! Не может быть! — Только и повторяет он.

— Да! — Я снова бью его ногой. — Где они живут? Хватит мямлить! Если не скажешь, я пристрелю тебя! — Я взвожу курок.

— Хорошо, хорошо, Эрик, я все скажу. Только не убивай меня!

Он теперь помнит мое имя. Он теперь узнал меня, сволочь! Он сбивчиво диктует мне три адреса. Я записываю их и кладу бумажку в карман. Ручку бросаю ему в лицо.

— Отпусти меня, Эрик! — Умоляет он. — Я ведь сказал, где они живут. Ты же не будешь меня убивать…

— Мне насрать на тебя, ублюдок! Мне насрать на твою долбанную жизнь! И у меня нет ни одной причины, чтобы не спустить курок.

— Нет! Нет! — Снова кричит он. — Ты же обещал, если я назову адреса…

— Я тебе ничего не обещал, мразь! — обрываю его жалкие мольбы.

Я наставляю на него пистолет. Я не вижу перед собой ничего, кроме его мерзкой рожи. Он тяжело дышит, и я вспоминаю его дыхание. Я вспоминаю, как он дышал мне в спину. Ненависть и ярость переполняют меня. Я уже готов спустить курок. Но тут слышу какие-то звуки справа. Как будто с кухни кто-то только что вошел в комнату. Как будто за нами кто-то наблюдает. Я поворачиваю голову и вижу маленького мальчика лет десяти. На нем потрепанная одежда. Он очень напуган. Он смотрит, то на меня, то на лежащего на полу Макса Уитмена. Я все еще с пистолетом. И пистолет все еще направлен на этого подонка. Господи! Кто этот парень! Откуда он взялся! Что за черт! Я смотрю в глаза мальчику и понимаю, что не могу выстрелить. Я понимаю, что не могу сделать это при ребенке. Мальчик едва не плачет. Кто он такой? Сын? Родственник? Знакомый? Как он тут оказался? Я же следил за домом! Я никогда не видел никакого мальчика.