— Это твои дети, Гарри? — Спрашиваю я. — Это твои сыновья?

— Да…

— Ты трахал их, Гарри?

— Что? — Не понимает он. — Что вы себе позволяете! Да как вы смеете! Убирайтесь вон!

Он, кажется, разозлился. Боже мой! Гарри Паркер, грязный извращенец, кажется, оскорбился моими словами.

— Заткнись! — Кричу я и бью его рукояткой пистолета.

Гарри по стене сползает на пол.

— Да что вам нужно?! — Продолжает вопрошать он.

Он все еще не узнает меня. Даже после того, как я произнес его любимое слово, он не узнает меня. Он пытается подняться, но я направляю на него револьвер.

— Сидеть! — Командую я.

Он уже трясется от страха. Но он по-прежнему не понимает, кто стоит перед ним.

— Ты что, до сих пор не узнал меня, урод?

Он мотает головой.

— Ничего знакомого?

Он мотает головой.

— Ты не помнишь меня? Мне было тогда четырнадцать. Не узнаешь?

Он мотает головой. Я бью его ногой.

— Вспоминай! Пятнадцать лет назад! Может, ты кого-то обидел? Может, с кем-то плохо обошелся?

Он мотает головой. Я бью его ногой в пах.

— Я хочу, чтобы ты вспомнил, чтобы назвал мое имя, ублюдок!

Он мотает головой и говорит, что это было давно. Я взвожу курок и приставляю дуло к его вспотевшему от страха лбу.

— Пятнадцать лет назад. Что ты, мать твою, делал? Где ты проводил время? Чем ты занимался, тварь?

Он мотает головой. Я сильнее прижимаю пистолет к его лбу.

— Я хочу, чтобы ты вспомнил. Я хочу, чтобы ты вспомнил меня! Или у тебя тогда было много таких? Таких как я, четырнадцатилетних мальчиков? Вспоминай!

Я бью его пистолетом по лицу.

— Ты вспомнишь, кто я такой! Ты вспомнишь мое имя!

Он быстро кивает. Я снова бью его ногой.

— Вспомнил, мразь?

Он кивает и начинает ныть.

— Заткнись! — Кричу я. — Не размазывай сопли! Ты вспомнил? Ну же!

— Стоун… — тихо произносит он.

— Я не слышу из-за твоих соплей! Скажи громче, скотина!

— Эрик Стоун, — мямлит он. — Эрик… Пожалуйста…

— Заткнись!

— Эрик… Прошу тебя… Прости меня… Прости… — Он все ноет и ноет.

— Что?! Простить тебя?!

Он кивает.

— Простить тебя, ублюдок?! За что?!

Он тяжело дышит. Из носа у него течет.

— За что я должен тебя простить?! — Кричу, требуя ответа.

Он молчит. Я пинаю его в бок.

— За что я должен тебя простить? Отвечай мне, сука!

— Прости меня… Прости… умоляю… — Все повторяет он.

— Скажи мне, за что ты просишь прощения! — Сквозь зубы говорю я.

Он молчит.

— За что? Что ты сделал?

— Мы… обидели тебя, Эрик… — Мямлит он.

— Обидели?! — Я просто в ярости. — Обидели — это, мать твою, не то слово! Это не то слово, которое я хочу от тебя услышать! Это не то слово, которое я привык слышать от тебя!

Он молчит и глотает свои сопли. Все лицо его в слезах.