Это оказался уже третий вариант задуманной нами операции. В результате от моего первоначального плана мало что осталось.

Глава 29

Блок воспоминаний – 7

Серый квартал вовсе не значит скучный. Как раньше рассказывала Юни, здесь локализуются основные вычислительные мощности не только Города, но и всего домена. Здесь улицы из металла и вечности. Здесь сосредоточены наиболее мощные компьютеры, и здесь бесшумно работают самые точные и быстрые серверы – вместилище цифровых умов и искусственных интеллектов. Здесь даже тротуарные плиты сделаны из чистого кремния. Говорят, что в этом месте нет ничего, кроме цифр. По крайней мере, так утверждают корпорации, создавшие этот Город. Город, первоначально строившийся для помощи людям, оказался не всегда дружествен к своим создателям. Призванный дарить людям счастье, он оказался не чем иным, как вечной тюрьмой.

Сначала я полагал, что в Сером квартале не только много чудес и неизведанных тайн, но именно там хранятся ответы на все вопросы. Как оказалось, вопросов намного больше, а ответов на них, похоже, нет вообще. Вернее, есть, но только для тех, кто миновал точку невозврата. Тут важно не задавать глупые вопросы, а понимать, о чём идёт речь. Здесь надо очень тонко разбираться в делах Города, где обитают все, кого только можно себе вообразить.

Они неожиданно обступают меня с двух сторон, когда я в одиночестве рассматриваю Серый квартал. Они похожи на японцев из знаменитого фильма, когда-то снятого Робертом Лонго – талантливым американским художником, задавшим целое направление в эстетике двадцать первого века.

– С вами желает говорить Мастер, – тихо произносит один из неизвестных.

– Какой мастер? – удивляюсь я, теряясь в догадках, о ком из мастеров может идти речь.

– Мастер Нисияма, – презрительно шипит второй бандит. – Идите с нами и не делайте ничего лишнего.

– А что может оказаться лишним? – растерянно спрашиваю я. Разговор кажется каким-то искусственным, как и вся ситуация.

– Например, вопросы. Они как раз лишние. Идёмте.

С этими словами они поворачиваются ко мне и хватают под руки. «Ну вот, приехали…» – думаю я, а из глубины души поднимается дикая смесь смертной тоски, горькой обиды и бесполезного протеста.

– Подождите… – возмущаюсь я вслух.

Никто ничего не отвечает, парни просто молча смотрят на меня, будто чего-то ждут.

– Да, но зачем я ему? Чтобы по губам читать? И вообще… – Я попеременно смотрю на бандитов, и им это очень не нравится.

У меня что, наручники? Кисти моих рук действительно сковывают непонятно откуда возникшие силовые фиксаторы. Оба парня отворачиваются и под руки молча куда-то меня ведут. Мы садимся в каплеобразный автомобиль без водителя, недолго едем, потом меня выводят и ставят перед дверьми, весьма смахивающими на лифтовые. Да, это и есть лифт.

Сто второй этаж, сто третий, сто четвёртый… Наконец мы стоим перед дверью с табличкой на японском. Я не умею читать иероглифы. Бандиты открывают дверь и заталкивают меня внутрь. Дверь закрывается за моей спиной. Включается свет. Комната метров шесть в ширину, примерно семь в длину. У противоположной стены – кресло, у окна – стол и стул. Окно закрывают жалюзи. Прямо на стене традиционная японская гравюра, изображающая согбенного человека с коротким мечом в руке.