— Пока никак. Третий месяц бумаги лежат на подпись.

— И ничего нельзя сделать?

— Прости, тут даже я бессилен. Перед Богом все мы…

Потом мы попрощались. Я предпринял попытку продолжить работу — и не смог, что-то вдавленное в грудь мешало; я понял, что мне стыдно.

Стыдно.

к бабке пришла Смерть. Она рукояткой косы постучала по затвердевшей, как панцирь, бумажной массе, покачала горемычно головушкой и присела у ног страждущей.

— Ну что, молодушка? Готова?

— Уж давно готова, матушка! — запричитала бабка. — Заждалась я тебя, матушка.

— Чай, не баклуши бью!

— Так я ж… не про то… матушка…

— Ну, народ! Куда вы все торопитесь? — недовольно забурчала Смерть. Так и норовят без очереди. А у меня разнарядка. Я и так план перевыполняю.

— Измучилась я, матушка, — пустила слезу бабка, убоявшись строгости.

Смерть пролистала свой реестрик, вздохнула:

— Грех на тебе, молодуха, большой. Ох, большой!

— Так ведь, матушка, всей своей жизнью страдательной покаялась…

— Все вы так говорите.

— Я…

— Ты-то ладно! Страдала-страдала! — ударила косой о панцирный пол Смерть. — Я про этих… выдающихся политических деятелей… даже передо мной врут, изворачиваются… «Я все делал для блага народа! Человека!» Тьфу! — плюнула. — Бесстыжие! Ни стыда, ни совести. Хотя б передо мной, старухой… А-а-а!.. Их только могила исправит!

Бабка онемела — осерчала Смертушка, как бы того… не ушла.

— Так, ладно, — наконец проговорила строгая старуха. — Какие будут пожелания, последняя воля?

— Так… так про внучка хочу узнать… Сашеньку…

— А бессмертия не хочешь? — удивилась Смерть.

— Про Сашеньку… внука… жив ли?

— М-да, — сказала Смерть. — А вот эти, прости Господи, все бессмертия требуют. — Рылась в реестрике. — Так… в прошлом… нет… в настоящем?.. Тоже не имеется… А зачем им, осклизлым, бессмертие?.. Во! Нашла: гр. Кулешов А.П. - смертный приговор будет приведен в исполнение… Вот день сказать не могу — секретные данные…

— Спасибо тебе, матушка. Дай тебе Бог здоровья.

— Эх, за такие слова тебе, молодушка, — рассупонилась Смерть, — будет легкая кончина. И твоему внучку…

— Будь здорова, матушка!

— Прощай, горемычная; закрывай зеницы! — И провела Смерть косой над бабкой, и умерла бабка легонькой, счастливой смертушкой, и ее многострадальная светлая душа вспорхнула из мертвой плоти и выплыла в открытую форточку и, гонимая ветром, пропала в беспечальном вечном воздушном океане.

Аминь!

Некоторые души, утверждают орнитологи, живут триста — четыреста и больше лет. Как птицы.

Дзинь-дзинь-дзинь — телефон. Я с удивлением слышу знакомый прокуренный басок Белоусовой:

— Извините, я вам час назад звонила. Вы знаете, ситуация изменилась и в благоприятную для вас сторону.

— К-к-как? — заикаюсь.

— Ваша пьеса вызвала определенный интерес. Мы бы хотели с вами встретиться.

А культура, блядь, письма? Нет культуры, блядь, письма. Должна быть культура, блядь, письма? У меня хватает ума не задавать этого вопроса.

— Когда вам удобно?

— У-у-удобно?

— Да!

— З-з-завтра?

— Прекрасно! В двенадцать ноль-ноль устраивает?

— Да!

— Всего хорошего! — И гудки.