– Повернись! – приказал ему Злотников. – В глаза мне смотри! Кто заказал Светлану Корниенко?

– А я тут при чем? Я ее не видел ни разу. Это все Стас, – пролепетал Чуча. Артист пнул Стаса в бок:

– Давай, давай, не телись, пока я к вам ваши собственные методы не применил.

– Не знаю я ничего, – пробормотал Стас зло. – Это ошибка. Мы в колледже учимся. Оружия у нас нет, и вообще мы никого не трогали.

– А та перекрашенная «шестерка», которая перед подъездом общаги стоит, она случайно не ваша?

– Наша! Не наша! – одновременно ответили Чуча и Стас.

Артист рассмеялся.

– Вот видите, как плохо, когда среди друзей согласья нет. Где это ты в людей палить научился, Стас?

– Нигде. Я вообще стрелять не умею. Что вы к нам привязались, а?

– Мы правда ничего не знаем, – заныл на кровати Чуча.

– А гуляете на что, на стипендию? – поинтересовался Артист, кивнув на набитые продуктами пакеты.

– Ему мать перевод прислала, – отозвался Стас. Терпение Артиста лопнуло. Он присел на корточки перед Стасом, взвел курок.

– Ну вот что, хватит комедию ломать! Или называете имя заказчика и способы связи с ним, или я вам обоим сейчас мозги выпущу!

– Ну ладно, ладно, – пробормотал Стас.

Тут Артист услышал сзади шорох. Хотел было обернуться, но рана все же сыграла с ним злую шутку, ему не хватило на сей раз быстроты реакции, из‑за чего Семен получил такой страшный удар, что тут же потерял сознание и свалился на пол.

Оказывается, пока он возился со Стасом, Чуча неслышно приподнялся с кровати и схватил со стола тяжелую чугунную сковородку. Метил он Артисту в голову, но тот инстинктивно уклонился, и основной удар пришелся по раненому плечу…

Стас приподнял голову:

– Вырубил?

– Кажется, да.

– Развяжи меня.

Освободившись от веревки, Стас вскочил на ноги, остервенело пиная Артиста.

– Сука! Сволочь! Тварь! – приговаривал он, с упоением вонзая ботинки в ребра напугавшего их мужика. Потом, слегка успокоившись, Стас опустился на стул, свинтил с бутылки водки пробку, плеснул в стакан, залпом выпил. Шумно выдохнул. – Чего стоишь? Вяжи его, пидора!

Чуча поспешно бросился выполнять приказание.

– А ты молодец, не зассал! Профессионально его вырубил, – похвалил его Стас. – Я уж думал – все, кранты!

– А что теперь делать будем? – испуганно спросил Чуча.

– Как – чего? Кончать его надо. – Стас нагнулся, поднял с пола пистолет Артиста.

– Ты че, вообще, что ли? – замахал на него руками Чуча. – Услышат!

Стас начал шарить по карманам Артиста. Вытащил сотовый телефон, документы, деньги. Телефон и деньги рассовал по карманам, удостоверение кинул Чуче. – Держи подарок. Да, это ты прав, тихонько все сделать надо, – согласился он. – Ты его сторожи, а я к тайнику схожу.

– А может, не надо? Отвезем его куда‑нибудь в лес да и оставим.

– Ты че, мозги‑то пропил? Где мы его оставим?

– А менты?

– Да ты не понял, что ли? Нету никаких ментов! Сам он, понимаешь, сам! Это же он бабу ту охранял, не узнал?

– Ну да, – кивнул Чуча.

– Ну и вот. Кончим его, аккуратно в пакет запакуем, а ночью отвезем на Лосиный и закопаем. Ни одна сука не найдет.

– Думаешь? – с сомнением в голосе произнес Чуча.