— Дмитрий Борисович?

— Допустим.

— Добрый вечер! Меня зовут Вадим Столяров. Я криминальный корреспондент газеты «МК в Питере». Вот моя визитка. — Парень протянул картонный прямоугольничек и с легкой капризцей в голосе поведал: — Я вас уже почти два часа дожидаюсь.

— А разве я назначал вам свидание? — неприязненно спросил Дмитрий и, не вглядываясь, пихнул визитку в задний карман.

— Нет… Но… Дмитрий Борисович, вы не могли бы дать небольшой комментарий об обстоятельствах задержания рецидивиста, в ходе которого получил ранение ваш напарник Константин Лущенко?

— Не мог бы.

— Поймите, мы хотим объективно во всем разобраться. И поверьте, в этой истории я целиком и полностью на вашей стороне.

— В какой истории?

Столяров смущенно улыбнулся:

— Знаете, как говорят: раз в году палка стреляет. Или: знать бы, где упадешь, — соломки бы подстелил.

— Слышь, криминальный! Чего тебе надо?

— Скажите, Дмитрий Борисович, я правильно понимаю, что в момент задержания пистолет у вас был снят с предохранителя и при ударе о землю произошел непроизвольный выстрел?

— А ты? — подозрительно ровным голосом спросил Петрухин.

— Что я?

— Знаешь, где подстелить?

— Простите?!

— Тоже не знаешь, — равнодушно констатировал Дмитрий и, резко выбросив кулак, ударил журналиста в скулу. Не слишком сильно. Однако и этого оказалось достаточно, чтобы Столяров, подскользнувшись на мартовском ледке, не удержал равновесия и грохнулся на асфальт.

— Очумел?! Борисыч, ты че творишь?!! — рискованно перепрыгивая ступеньки, летел к ним навстречу Андриянов. — Твою мать! Да что ж такое! На минуту одного оставить нельзя! — Петр Григорьевич отпихнул Дмитрия в сторону и участливо склонился над журналистом. — Ради бога, извините нас! Дмитрий Борисович, он… он сейчас немного не в себе… У него… он… словом, перенес небольшой стресс… С вами все в порядке?

— Угу… — очумело закивал головой Столяров, тревожно ощупывая скулу. — В порядке… Кажется…

Андриянов помог ему подняться и заботливо отряхнул журналистское пальто:

— Еще раз — извините нас!

Петр Григорьевич схватил Петрухина за рукав куртки и поспешно потащил «в ночь», от греха подальше.

К чести журналиста Столярова, тот не стал раздувать эту некрасивую историю, не взялся «качать права» и вопить о «нападении на свободную прессу». Лишь через пару дней Дмитрий, случайно сунув руку в карман, нащупал в нем злополучную визитку и позвонил журналисту, выдавив из себя сбивчивые извинения, которые были благосклонно и, как показалось, не без доли сочувствия приняты. Потом — слово за слово…

В общем, жур оказался на удивление адекватным парнем. Так что под занавес общения Петрухин даже поведал ему эксклюзивные подробности задержания «новокузнецких» бандитов, после которых журналист оттаял окончательно.

Вот только вопросов о Костыле более не задавал…

Ушедший в воспоминания Петрухин прозевал момент, когда сигарета истлела почти до фильтра. Прихватило-обожгло пальцы, и он, рефлекторно вздрогнув, снова очутился сидящим на скамеечке на площади Ленина. Лицом к лицу с чугунным вождем. Вождь смотрел на него с суровой укоризной, а вытянутой правой рукой указывая через реку, аккурат в сторону улицы Фурштатской. Словно бы намекал: «Очнитесь, товарищ! Работу работать нужно, а не блядовать! Отечество в опасности!»

Внимая укору Ильича, Дмитрий достал мобильный, порылся в электронной записной книжке и вызвал абонента «Столяров Вадим».