Живет несчастные восемьдесят лет, болеет, на него падают с крыш кирпичи, он тонет в речках, и горит в огне… Все, что существует в природе, а значит, что и сама природа, — все ополчилось против него.

Но он почему-то жил, живет, и, возможно, продолжит жить, — несмотря на то, что вероятность его существования в этой самой природе ничтожна. Скорее всего, ее вообще нет. Один шанс из триллиона, или, может быть, и того меньше.

Я сидел, в позе Роденовского Мыслителя, прислонившись спиной к жести и положив голову на руки, смотрел на уколотых ребят, как они прибывали каждый в своем искаженном счастье, — и мне было непонятно: почему вопреки всем законам природы, существуем мы, некий нонсенс, ради какой такой неопознанной цели. Вообще, почему, — когда нас не должно быть, ни при каких обстоятельствах.

Совершенно непонятно.

Нас выгрузили за городом. Когда машина остановилась, через некоторое время открылись двери фургона, — пахнуло чистым снегом и каким-то непередаваемо здоровым сосновым запахом.

— Эй, мужики, — крикнули нам с улицы, — вылазьте по одному. Приехали.

Был день.

Я не видел дней тысячу лет. Это такое приятное событие, — день.

Дембеля зашевелились, стали выглядывать на улицу, но выйти — никто не решался.

Тут в проеме фургона возник парень, ухватил первого из нас за штанину и выволок на свежий воздух.

— Тащи всех, — сказали ему, — бить не нужно, они ничего не соображают.

Парень, по спортивному легко, заскочил в кузов, и, как тару, принялся кантовать нас к выходу.

Там дембеля валились вниз. Не замечали своего небольшого падения.

Пришлось упасть и мне. Совсем не нужно было отличаться от остальных, — так что я упал на кого-то, довольно мягко, перевернулся, и почувствовал на губах снег.

Сосны в вышине были зеленые. За ними виднелось пасмурное зимнее небо, в котором летел недалекий самолет.

Кругом был снег, я ухватил беззубым ртом побольше, и начал подниматься. Потому что остальные дембеля тоже кое-как вставали.

Вокруг собрался любопытный народ. Была оттепель, с сосульки на ближайшей сосне капала вода.

— Ну и морды, — сказал тетка в белом поварском халате и с большой поварешкой в руках, — дрова-то они мне хоть наколют?..

— Теть Мань, какие дрова, ты посмотри на них.

— Тогда ты колоть и будешь, если они не могут.

— У этих борт ночью. Так что жди следующих.

— Следующие что, получше будут?.. Каждый раз одно и тоже.

Тетка плюнула с досады, и ушла куда-то, по своим делам.

— Красиво-то как, — сказал мой давешний сосед, — птички летают.

Все вокруг так и легли со смеху… То был хороший, беззлобный смех, и я догадался, — бить нас, на самом деле, не будут.

Впереди и слева виднелись какие-то хозяйственные постройки, за ними проходил серый бетонный забор. Снег во рту превратился в воду, и я выпил ее.

Все равно у нее был привкус бензина.

Рядом с нашей фурой застыл «Мерседес», но не шестисотый, рангом поменьше, пятисотый или четырехсотый.