Самое главное — что они понимают в боли? Это когда в душе пустота, огромная, и уже ничего не страшно. Совсем.

В следующем романе он убьет Петра. Медленно, со вкусом. Смакуя каждое мгновение. И тогда читатели точно поверят. В текст, написанный в душой, всегда верят!

Если ли в убийстве душа?

Дима остановился. Холодные струи мгновенно намочили волосы, полезли за воротник, остужая.

Дима ненавидел насилие с самого детства. Сжимаясь в комок, когда сыпались на его плечи удары ремнем, он кусал губу до крови и клялся, что сам никогда никого не ударит. А теперь вот пишет нечто про маньяков, про кровь, про убийства. Но в жизни и в самом деле никогда не ударил. Тем более своего ребенка.

Только вот беда… его ребенок так и не успел родиться. И на самом деле в том проклятом гробу лежали двое. Нина и их неродившийся сын. Как куклы-матрешки, одна вложена в другую. И не верится, что все это правда. Даже собственные мысли — правда. Грязные они… И сам он грязный. Отмыться бы…

И кто во все виноват?

— Она Тебе верила, — прохрипел Дима. — Верила, а Ты? Дурь… разговаривать с тем, кого не существует. А вся его жизнь что — не дурь? Так одной больше, другой меньше — какая уж разница?

— Почему Ты не забрал трех! — вскричал Дима. — Урод! Если забираешь, то всех сразу! Ну почему!

Старуха, что шла впереди, дернулась, посмотрела на Диму испуганным взглядом и шарахнулась к подъезду, пробурчав:

— Пьянь!

Дима засмеялся. Он — пьяный? Да он хлещет водку вместо воды, а все равно не берет, зараза. После смерти Нины его ничего не берет — ни водка, ни наркота. Только писанина… и то на время.

— Тебя нет, слышишь, нет!!! — закричал Дима. — Ты мою жизнь испоганил… понимаю. Я — дрянь. Но ее за что? За что?

Убрать фразу про создателя? Да ни в жизнь! Она единственная правдивая в этом романе. От души. А если ли она вообще — душа?

«Зачем ты молишься? Не понимаю.»

«Потому что хочу спасти.»

«Кого?»

«Тебя, себя, кого-нибудь.»

«Ты слишком многого хочешь…»

«Я знаю. Но это не мешает мне помечтать, правда?»

Нина никого не спасла. Даже себя.

— Вам плохо?

Кто-то закрыл Диму зонтом. Обернувшись, он увидел теплые карие глаза, полные сочувствия. Это она? Нет, он сошел с ума. Он действительно сошел с ума. Дима засмеялся, а она даже не смутилась. Как будто и в самом деле понимала и причину его сумасшествия, и причину его смеха. Но что могла понимать эта девочка с излишне серьезными глазами?

— Вы простудитесь.

Голос, как он и думал — бархатистый, приятный. Роста маленького, его на голову ниже, оттого держать зонт над Димой ей явно неудобно. Темные волосы собраны в строгий пучок. Пара непослушных прядей упала на воротник синего, до середины бедер, пальтишка. Обтягивающие джинсы у самых туфель заляпаны грязью. Она не умела обходить лужи. Всегда шла по улицам на автопилоте, прокручивая в голове новую, услышанную совсем недавно песню.

Его музыкальная, хрупкая девочка. Которую он убил. Нет, бред. Вовсе не она, просто очень на нее похожая.

Дима забрал у нее зонт, девушка доверчиво прижалась к его боку, и они молча пошли по узкой улице. Шумела в водопроводных трубах вода, бил в зонт дождь, но идти рядом с незнакомкой было хорошо и удобно. Впервые за долгое время на душе стало даже спокойно.

— Я вас понимаю, — сказала вдруг она. — Меня тоже создатель обманул.

Дима вздрогнул.

— Знаете, однажды я загадала желание… увидеть его.