Тимофеев открыл корпус пылесоса, вытащил оттуда заменившую мешок для пыли замысловатую электронную схему, положил ее на грязный пол перед собой и ударил по ней сверху кирпичом.

— Ох, — не удержался Гуськов.

На глазах Тимофеева была слезы.

— Думаете, это легко? — спросил он дрогнувшим голосом. — Это же частица моей души…

— Ничего, — попытался утешить его Гуськов. — Она у вас большая, надолго хватит… И все же неясно, что побудило вас придумать этот самый искрогаситель — очередной удар по нашему самолюбию?

— А вы заглядывали в биографию того Тимофеева? — полюбопытствовал народный умелец, отвлекаясь от печального созерцания.

— Ну, разумеется.

— И, конечно, знаете, где он питался?

— В студенческой столовой, — недоуменно ответил Гуськов.

— А как там кормили?

До Гуськова начало доходить.

— Вообще-то поначалу неважно, — признался он. — Но за год до конца света директора столовой сняли, а новый оказался хорошим специалистом…

— Я так и думал, — мрачно произнес Тимофеев. — А еще говорят: все, что ни делается — к лучшему.

— Так оно и есть, — возразил Гуськов. — Поверьте мне, я ведь тоже специалист.

— Специалист… — пробурчал Тимофеев. — Знали бы вы, каково мне ходить с этой штукой в кармане. Она же делает стойку буквально на все! Что же мне — ничего никогда не изобретать? Я так не могу… Но знать, что однажды из моих рук выйдет нечто, способное уничтожить весь мир, — это невыносимо.

— Вы паникер, — сказал Гуськов. — Прекратите вибрировать. Для нашего мира вы совершенно безопасны.

— С чего вы взяли?

— И соображаете вы не так уж быстро, как хвалились. — Гуськов сердито затоптал очередной окурок. — Откуда же я, по-вашему, явился?

ЗАГРАНИЧНЫЙ ЧАРОДЕЙ

— Ну вот что, — заявила девушка Света. — Я хочу есть.

— Хорошенькое дело, — упавшим голосом отозвался Тимофеев. — Уже десять вечера…

На всякий случай он огляделся, но не обнаружил ничего, что порадовало бы его глаз. Улица, накрытая пологом темного неба, затейливо пестрела огнями реклам и вывесок. Прохожим предлагалось лететь самолетами компании «Интерфлюг», носить чешскую обувь и немедля посетить ресторан «Русская тройка».

— Может, пойдем в ресторан? — с робкой надеждой на отказ спросил Тимофеев.

— Куда угодно! — воскликнула Света. — Если, конечно, не хочешь, чтобы я умерла прямо здесь, на улице.

Разумеется, Тимофееву, этого не хотелось. Он любил девушку Свету. Любил сильно и ровно, даже в те моменты, когда у нее, как сейчас, было скверное настроение, и хотел, чтобы она жила вечно.

— Попробуем прорваться, — сказал он, совершенно уверенный в неудаче.

В ресторане билась светомузыка, звенели электрифицированные балалайки, кто-то пел нечто фольклорное с нехорошим зарубежным акцентом. У входа стоял долговязый молодой человек в прекрасном белом костюме, маечке с акульей мордой прямо под пиджаком и фирменной каскетке. Он курил и, судя по всему, был крепко навеселе. Тимофеев проскользнул мимо него, но тут же уперся в необъятного, богато инкрустированного фальшивым золотом швейцара.