— Ну, ступай тогда. Заказывай заупокойную. Нужен будешь — позову!

— Воля ваша, скажете — так закажу! — с легкой обидой заявил слуга. Тут его взгляд остановился на серебряных часах у меня в руке.

— Это что же, Федор Иваныч, батюшка вам часы пожаловал? Извольте, я их почищу!

— Бери. Только быстро.

Пока Архипыч полировал серебро, я, присев на кровать, пересчитал деньги. И тут снова почувствовал, что чем-то укололся.

Резко, больно, как оса. На подушечке указательного пальца набухла алая капля.

Что за хрень?

Поднёс руку к свету заходящего солнца в окне. Присмотрелся. На одном из перстней, в хитром углублении оправы, пряталась игла. Крошечная, короткая, почти невидимая. Если не знаешь — ни за что не найдёшь. Ювелирная работа.

Первая мысль: яд. Кольцо Борджиа. Какая-нибудь средневековая дрянь для устранения конкурентов за обеденным столом. Пожал руку — уколол — через три дня похороны. Изящно, бесшумно, и алиби железное: «Понятия не имею, ваша честь, он сам как-то…». И тут же была отброшена как бредовая.

А вот вторая мысль оказалась правильной. Про такие штуки я слышал. «Шулерское кольцо». Приспособа для крапления карт.

Принцип — элементарный. Берёшь нужную карту и незаметно давишь шипом на лицевую сторону. На поверхности «рубашки» остаётся крохотный бугорок. Глазом не увидишь, разве что под определенным углом. Зато подушечкой пальца нащупаешь моментально. Потом, когда колода тасуется и раздаётся, ты вслепую находишь меченые карты.

Откинувшись на спинку стула, я от души расхохотался.

— Федя, ты жук! — выдавил я сквозь смех. — Вот тебе и граф, вот тебе и дворянин, вот тебе и честь фамилии…

Правда, есть одно «но». Сам я мошенничать в карты не умел. Знал все эти приемы, но больше… теоретически.

Зажмурившись, попробовал вызвать воспоминания реципиента. Поначалу дело не шло. Я уж было отчаялся, но тут пришла в голову отменная мысль. Когда мы вчера буянили, меня явно крыло с выпивки: чем больше я опрокидывал в себя, тем меньше во мне оставалось беглого коммерсанта Ярослава Поплавского и тем больше — графа Федора Толстого. Значит, надо задуплить. Повторить эксперимент!

— Архипыч! — позвал я, возвращаясь в свою комнату. Старый слуга был здесь. Пыхтя, он пытался закрыть здоровенный кованый сундук.

— У нас есть что выпить?

— Ну, как же, конечно, есть-с. Вот в этом сундучке у нас дюжина мадеры, а тут, извольте видеть, ямайский ром…

— Понятно. Ну, что упаковано, пусть остается. Притащи-ка, пожалуй, шампанского из буфета. Есть шампанское?

Охая и крестясь, Архипыч отправился вниз по лестнице. Вернулся он с пузатой бутылкой с высоким горлышком и бокалом.

— Цымлянское-с — извиняющимся оном произнес он.

— Цымлянское так цымлянское. На безрыбье и хлорка — творог.

Бутылка выглядела так, будто ее выдувал слепой стеклодув в состоянии глубокого похмелья: кривоватая, пузатая, из толстенного темно-оливкового, почти черного стекла. Плюс — корковая пробка, намертво притянутая к горлышку суровой бечевкой крест-накрест и запечатанная сургучом.

Взяв со стола нож для бумаг, я сбил сургучную блямбу и подрезал бечевку.

БАБАХ!

Пробка тотчас же вылетела с таким пушечным грохотом, что Архипыч сдавленно пискнул и истово перекрестился, ожидая, видимо, что следом из горлышка полетит шрапнель. Под лепным потолком повисло облачко сизого дымка, а из бутылки лавой поперла густая, темно-рубиновая, сладко пахнущая пена.

Я ловко подставил бокал. Местное донское игристое оказалось тяжелым, плотным и било по шарам не хуже элитной «Вдовы Клико».

— Отлично, — я сделал изрядный глоток, чувствуя, как по жилам разливается тепло.