Я   гуляла,   пока   у   меня   не   заболели   ноги.   Я   поймала   такси   и   показала   визитку

гостиницы водителю, который ответил на чистом английском, но с сильным акцентом:

—  Да, мэм. Тотчас,  мэм.  Может быть, Вам надо  поесть?  Вы  голодны?  Слишком

много ходили? Я отвезу Вас в замечательное место. Мой кузен готовит лучшую пасту во

всем Риме. Вы умрете от любви к еде, я Вам клянусь. Вино и хорошая еда ― Вы будете

как новая?

Я   позволила   ему   отвезти   меня   к   ресторанчику   его   кузена,   который   оказался   в

нескольких   кварталах   от   моей   гостиницы;   еда   была   божественна.   Я   сидела   снаружи,

потягивала  красное  вино,  печатала   на  своем   нетбуке  и  наблюдала,   как   мимо  проходят

толпы   туристов   и   местные   жители.   По   телевизору   показывали   соккер,   или   я   должна

называть это футболом, ― местные жители кричали, когда забивали голы, и стонали, когда

команда противников забивала в ответ.

Я свободна. Я счастлива. Может случиться что угодно. Я пообещала себе, что пока

пишу   это,   не   позволю   возможности   пройти   мимо.   Страх   не   может   остановить   меня,

больше   нет.  Я   позволю   жизни   унести   меня.   У   меня   ясная   голова   на   плечах,   я   четко

понимаю, что правильно, а что нет.

ГЛАВА 5

13 июля

Сегодня я встретила Луку. О боже. Лука. Как же его описать? Простое произношение

его имени, это как музыка, как поэзия. Лука.

Высокий, темноволосый, красивый —  этих слов недостаточно, чтобы его описать.

Физическое описание не отдает ему должное, потому что он — мужское олицетворение

красоты, но я все же постараюсь.

Шесть   футов   три   или   четыре   дюйма,   жилистый,   сильный,   с   широкими   плечами,

тонкой талией, длинными и мощными ногами. Черными как смоль, блестящими, немного,

чересчур длинными, взъерошенными волосами, которые спадают на глаза, ох, эти глаза.

Черт возьми. Глаза Луки карие, как... что? Корица и молочный шоколад. Насыщенные,

темные,   освещенные   солнцем.   Руки   сильные,   но   мягкие.   Длинные,   ловкие,   уверенные

пальцы музыканта.

Каждое слово, вылетающее из его рта, это лирика, прекрасная мелодия.

Он произносит мое имя так, будто это песня:

— Де-ЛАЙ-ла.

Позвольте мне вернуться назад и рассказать историю с самого начала, сделать все

правильно. Луку лучше понять из контекста того, как я его встретила.

* * *

его,   закинула   обратно   в   открытый   рюкзак   и   отклонилась   назад,   наслаждаясь   теплом

солнца   на   лице,   звуком   брызг   и   веселыми   разговорами.