Справившись с желанием послать всё к чертям собачьим и проснуться, девушка подошла к окну, раздвинула старые, плотные и тяжёлые, словно сшитые из фанеры, шторы и попыталась открыть створки… Безуспешно. В целях борьбы со сквозняками или просто в неизвестных целях рама оказалась забитой гвоздями.

— Интересное кино…

Пробормотала и тут же обернулась — из коридора донёсся едва различимый скрип.

— Кто здесь?

Тишина.

«Показалось?»

Показалось, что старая квартира и весь старый дом замерли в ожидании? Что притаились, наблюдая за тем, как среагирует на происходящее новая жиличка. И кривая берёза — гадина! — оказалась с ними заодно, потому что в тот самый миг, когда девушка уже убедила себя в том, что никакого скрипа не было, в окно крепко стукнула потревоженная ветром ветка.

— Ай! — вскрикнула от неожиданности Лера, поворачиваясь спиной к двери.

И тут же её слух резанул жуткий скрип из коридора.

Наглый. Царапающий.

— Не подходите!

В дверях возникла неясная фигура с топором в руках.

— Не трогайте меня!

Перепуганная девушка схватилась за табуретку…

— Сулейман? — переспросила администраторша, с подозрением разглядывая стоящего у стойки регистрации мужчину: невысокого, полного — но не толстого! — черноволосого и носатого. В дорогом костюме и с золотыми часами на запястье. Мужчина планировал занять лучший номер лучшего отеля Озёрска — «президентский» люкс, — оплаченный на месяц вперёд, однако содержание предъявленного паспорта вызвало у строгой администраторши определённые сомнения: — Сулейман?

— Сулейман, — жизнерадостно подтвердил носатый и обаятельно улыбнулся: — Для друзей — Суля.

Однако растопить холодное женское сердце с кавалерийского наскока не получилось.

— Сулейман? — продолжила администраторша, прищуриваясь, словно целясь из «маузера». И на мгновение показалось, что в тишине холла ненавязчиво щёлкнул снятый предохранитель.

— Сулейман.

— Вы?

— Я, — с достоинством кивнул невысокий. Он уже понял, что от улыбок толку не будет, и решил сменить манеру поведения. — Сулейман Израилович Кумарский-Небалуев. А в чём проблема?

— Русский?

— Нет, чёрт возьми, азер… — мужчина даже чихнул от негодования, — азербайджанец!

— А почему у вас паспорт наш? — осведомилась женщина, услышавшая только последнее слово и не имевшая, по всей видимости, представления о том, что такое ирония.

И тем повергла Израиловича в кратковременный ступор.

— Откуда у вас наш паспорт?

— Потому что я русский, голубушка, — пришёл в себя Сулейман. — Неужели по фамилии не понятно?

— По какой из них?

— По обеим.

— А если непонятно?

— Тогда перечитайте.

— Зачем вы меня путаете?

— А вы что, полиция?

— Нет, но могу вызвать.

— Так вызывайте, и покончим с этим! — трагическим тоном предложил носатый и встал в позу. — Пусть! Пусть вся страна с негодованием узнает о тех невыносимых страданиях…

— Я думал, вы уже в номере, — уныло сообщил подошедший к стойке молодой человек, тоже в костюме, но не таком шикарном, как на Сулеймане Израиловиче.