Креол выждал некоторое время, убеждаясь, что больше его перебивать не собираются, и неохотно продолжил:

    -  Магма копилась там много лет. Десятки, даже сотни веков. Большой Кальян Огня сдерживал ее, не пускал наружу, и она копилась и копилась, копилась и копилась, бурлила, пузырилась, газовые пузырьки расширялись, магма вспенивалась… А это не может продолжаться вечно. Обычно в таких случаях еще можно что-нибудь сделать - к примеру, обратить процесс вспять. Но только не сейчас. Дело в том, что последние четыре года ваш остров сотрясали периодические землетрясения. И море магмы, на котором вы стоите, сейчас выглядит примерно вот так…

    Креол продемонстрировал всем бутылку воды, прошептал несколько слов, и жидкость начала пениться и бурлить. Маг поднял сосуд, заткнул горлышко пальцем и изо всех сил встряхнул его. Он тряс, тряс, тряс… а потом резко убрал палец. Из бутылки ударил настоящий фонтан, забрызгавший всех присутствующих.

    -  И это всего лишь маленькая модель, - сухо прокомментировал маг. - У вас все будет гораздо хуже. Ваш остров - это крышка на огромном котле… и вода уже вовсю кипит. Я не могу ни охладить магму, ни трансмутировать ее во что-нибудь другое - ее там слишком много, мне просто не осилить такую массу. А если действовать поэтапно… тогда произойдет взрыв. Дематериализовать тоже не получится - остров просто провалится в бездну.

    -  Значит, дэвкаци все-таки придется покинуть остров? - опустошенно покачал головой Хабум.

    -  Да. Этот остров обречен. Но, по крайней мере, теперь у вас больше времени - новых сотрясений не будет, а без них процесс может продолжаться еще годы… может, даже целое десятилетие. Но я бы на вашем месте все-таки не затягивал.

    Этих его слов уже не услышали - дэвкаци ликующе завопили. Неизбежная катастрофа отодвинулась на несколько лет в будущее, и сразу стала куда менее страшной. Этот народ редко задумывался о завтрашнем дне. «В следующем году» для них было синонимом «никогда».

    -  Хабум благодарит великого шамана, - наклонил голову вождь, когда ликование поутихло. - Хабум думает, что за так много времени дэвкаци наверняка найдут новый дом. Вот если бы великий шаман и это…

    -  Я постараюсь, - предупредил его просьбу Креол. - Обещаю - если что-нибудь подвернется, я немедленно вас приглашу.

    Маг лукавил. На самом деле он уже отлично знал, куда переселит этих волосатых амбалов, так лихо управляющихся с молотами. Разумеется, на восток, в Рокуш и Ларию! Он поведет их отвоевывать для себя новый дом… но такую новость лучше не сообщать с бухты-барахты. Сначала нужно их подготовить, сделать так, чтобы они САМИ захотели пойти воевать с серыми…

    -  Хабум Молот объявляет войну серым людям! - поднял руки вождь. - Отныне серые люди - враги! Б о льшие враги, чем эйсты! Хабум говорит - кто из клана ни увидит серого человека, пусть убьет серого человека!

    Старейшины согласно замолотили себя в грудь. Креол еле слышно усмехнулся - уговаривать долго не придется. Сами пойдут - только позови. А там можно будет повести их и дальше… но об этом думать пока рано, время еще не настало.

    Уже ближе к вечеру, когда они остались наедине, Ванесса подозрительно спросила:

    -  А ты точно ничего не можешь сделать? Может, ты просто не хочешь, чтобы они…

    -  Ученица, не глупи, - фыркнул Креол.