—   И что теперь меня ждет? Ад и раскаленные сковородки? Стигматы, крысы, рахны? Или приятное общество круглоголовых?

В это время Ядвига, нахмурившись, ткнула пальцем в одну из страниц:

—   Яков Соломонович, как это прикажете понимать?

Старик прочитал что-то на листе, растерянно поднял глаза на сталкера, затем снова уткнулся в лист бумаги.

—   Голубушка, — залебезил он перед женщиной, — сам не пойму... Да как же так... Ни сном, ни духом... Досадное недоразумение...

Ядвига захлопнула папку, недобро посмотрела на старика:

—   Мальчики, я на время вас покину.

С этими словами она развернулась и пошла в сторону соседнего вагона.

Яков Соломонович проводил ее взглядом и сказал:

—   Самая красивая девушка поезда «Народный ополченец». Хотя лично мне больше нравится поезд «Акварель». Он ходит по синей Арбатско-Покровской ветке и знаменит тем, что в вагонах висят картины...

—   Кто она? — перебил сталкер историка.

Тот, опершись на трость, вздохнул:

—   На поезде Ядвига появилась раньше меня. Жила в начале прошлого века. У нее польские корни. Любит поэзию. Знает языки. Помнится, рассказывала мне, что в девятьсот седьмом году тиражом в триста экземпляров вышел в свет ее поэтический сборник «Серебристый ландыш». Насколько я понял, ее мужем был то ли граф, то ли князь. Словом, голубая кровь. Случилась у них какая-то темная история с ревностью, выяснением отношений. Закончилось все тем, что муж в состоянии аффекта ее застрелил. Четыре пули прямо в сердце. Вот так...

—   Да ладно! — воскликнул Костыль. — В начале прошлого века метро в Москве еще не было!

—   Ну и что, — склонил набок свою седенькую головку Яков Соломонович. — Например, Сокол и Преображенская площадь были построены на месте кладбищ или рядом с ними. Потревожили при строительстве души покойников, вот некоторые из них и подались в метро. Здесь такие экземпляры можно повстречать, доложу я вам!

В это время поезд замедлил ход и остановился на какой-то станции. Двери распахнулись. Женщина в черном платке шагнула на перрон. На станции словно кто-то невидимый разом задул все факелы, закрепленные на колоннах. Наступила непроглядная темень, раздался чей-то пронзительный душераздирающий крик, от которого у сталкера все похолодело внутри. Двери закрылись, и «Народный ополченец» двинулся дальше.

—   Что это было? — спросил Костыль у старика.

—   Пришло ее время, — ответил Яков Соломонович. — Мы ведь здесь не вечно, это просто перевалочный пункт. Только одних сразу забирают, а другие, как я, чуть ли не по сто лет катаются. Бывает, что и с одного поезда на другой пересаживают. Здесь все так сложно, так забюрократизировано. Просто сил нет. Художник или музыкант? На «Акварель», батенька, на «Акварель»! Писатель? На «Читающую Москву» извольте. Воин? К нам, на «Народный ополченец»!

—   А вы разве воин, Яков Соломонович?

—   Молодой человек, — приосанился старик, — в ваши годы я в гражданскую войну шашкой славно помахал, а осенью сорок первого под Москвой в ополчении повоевать успел.

Яков Соломонович засунул руку в жилетный карман, выудил оттуда серебряные часы-луковицу на цепочке, открыл крышку и покачал головой:

—   Простите, Константин, но я вынужден вас покинуть. В соседнем вагоне меня ждет один мой давний знакомый. У нас с ним в это время партия в шахматы.

Церемонно откланявшись, историк удалился.

Костыль окинул вагон взглядом, нашел свободное место и сел.