– Ушел минут пятнадцать-двадцать тому назад. – Пожилой официант нервно теребил салфетку.

– Васильченко! – быстро приказал Свиридов. – Мотоцикл и машину – в обе стороны!

– Есть! – Васильченко кинулся вниз.

– Значит, минут пятнадцать-двадцать, – продолжал официант. – Сидел вон за тем столиком, в углу.

– Один?

– Нет, с девушкой... Сидел недолго, часа два... Поесть заказывал, ну и выпивки взял... Немного, правда. Деньги тратил осторожно... Пил, танцевал... это все, как водится... Потом вдруг – счет, говорит... Расплатился быстро, ушел.

– Куда поехал, не заметили?

Официант сунул салфетку в карман, пожал плечами.

– Нет... Наверно, в город – больше некуда...

– Где у вас телефон?

– На первом этаже, у директора...

Неприятное дело – сообщать по телефону о неудаче. Правда, оставалась последняя надежда – Васильченко.

Но поиски тоже ни к чему не привели. Андрис снова исчез...

* * *

Где-то в темноте сбрехнула собака. Андрис вздрогнул. Ну и нервы!

Хватит! Последнюю ночь он в этом городе. Больше тянуть нельзя. Нельзя кружить по пригородам, ночуя где попало. Всему есть конец. Завтра решающая попытка. А пока нужно найти ночлег. На одну ночь.

Минуя дома уснувшего поселка, он вышел на дорогу. Пройдя метров пятьсот, за кустарником увидел то, что искал, – длинный низкий забор. Постоял около высоких молчаливых ворот, на которых четко белели буквы. Он вгляделся, криво усмехнулся. «Добро пожаловать!» Бросил сигарету в снег, одним махом перескочил через забор, быстро пошел по запорошенной дорожке. Окна центральной дачи были заколочены, дверь закрыта. Несколько минут он пытался сорвать замок. Потом, махнув рукой, выломал доски, выбил окно...

Долго лежал на сложенных в углу матрацах, курил, глядя в потолок. Слушал, как трещит затопленная печка. Тепло клонило ко сну.

Четыре раза он пытался выйти в нейтральные воды. И каждый раз терпел неудачу: пограничники зорко следили за морем.

Но нет, он не собирается оставаться здесь. Он уйдет. Как угодно, но уйдет. Путь остается прежним – море. А способы могут быть любые.

– Стасик, а Стасик!

– Ну чего тебе?

– Посмотри, а в нашем лагере свет!

– Не болтай языком! Свет, свет!.. Где?

– А во-он... – Восьмилетняя Анечка взяла братишку за плечо, повернула туда, где темнели вдали строения пионерского лагеря. И точно, одно из окон слабо светилось.

– А ну, пошли домой! – сердито сказал Стасик.

– Стасик, а откуда там свет? А вдруг это бандиты? Стасик, я боюсь...

Но Стасик ей не ответил. Он торопился домой.

Утром в местное отделение милиции позвонили:

– В лагере кто-то ночевал. Дети видели свет.

– Это он, – убежденно сказал Свиридов. – Я лично осматривал дачу, матрацы, на которых он лежал, пепел от сигарет, следы... Печка была еще горячая...

– Значит, ночевать уже негде, – проронил полковник Силаев.

– Негде-то негде, но видите, опять ушел...

– Ушел, да... – сказал Силаев. – А все-таки если он до сих пор вертится здесь, значит, не выходит у него с переходом. Путь только один – морем. Вот он и кружит вокруг моря. А море закрыто.

Он замолчал, и в комнате стало тихо. Свиридов как-то странно смотрел в окно.

– О чем вы думаете? – внезапно спросил Силаев.

– Я думаю... – помолчав, тихо сказал Свиридов, – что, если... он уже перешел границу?

Крякнув, Силаев полез за сигаретой, нервно закурил.