– Только что получено сообщение. – Командир внимательно оглядел нас. – С этого дня надо усилить наблюдение за надводными целями. Особенно мелкими. Придется осматривать каждую подозрительную фелюгу, или лодку, или моторку. В нашем районе готовится переход границы. Значит, товарищи, особенно мелкие цели...

Мы прекрасно поняли смысл этих слов.

Через несколько дней корабль зашел в X. – порт на побережье, где мы часто заправляемся водой и горючим, в тот самый порт, где я впервые ступил на борт своего корабля. Здесь находится штаб погранотряда, и мне надо было по поручению командира передать бумаги в политотдел. Начальник политотдела пригласил меня присесть и, отвечая на чей-то телефонный звонок, сказал в трубку:

– Подполковник Марьянчик слушает...

Марьянчик? Стоп! Я ведь не раз уже слышал это имя. Ну, точно. Ведь у моего отца был друг – пограничник по фамилии Марьянчик. Михаил Борисович Марьянчик. Только он не был подполковником.

– Значит, лейтенант Минкевич, – задумчиво говорит подполковник. – Скажите, вы не сын Владимира Минкевича?

– Да, – отвечаю я. – А вы Михаил Борисович Марьянчик?

...Я сижу за столом перед подполковником. Я рассказываю все по порядку: как окончил училище, как получил назначение, как прибыл сюда...

– Ну, а как служба? – Михаил Борисович внимательно смотрит мне в глаза.

Я не нахожу, что ответить: разве обо всем расскажешь, и отделываюсь ничего не значащим:

– Все нормально.

Подполковнику Марьянчику не нравится мой ответ. Он хочет что-то сказать, и в этот момент раздается стук в дверь.

– Да-да! – резко бросает подполковник, глядя мимо меня на дверь.

– Капитан Свиридов! – докладывает дежурный.

– Да, пусть входит, – быстро говорит Михаил Борисович. – Сиди, сиди! – останавливает он меня.

Молодой капитан подходит к столу, вопросительно смотрит на меня.

– Говорите. – Михаил Борисович встает. – Познакомьтесь. Капитан Свиридов – лейтенант Минкевич. – Он медлит, потом добавляет с улыбкой: – Потомственный пограничник... Пусть слушает, ему полезно.

Мы знакомимся. Свиридов кладет перед подполковником фотокарточку. Михаил Борисович разглядывает фотокарточку, потом говорит мне:

– Видел когда-нибудь врага?

– Нет, – отвечаю я.

– Вот, полюбуйся. – Он протягивает мне фотокарточку.

На меня глядит ничем не примечательное, скучное, невыразительное лицо. Только у правой брови, на виске, небольшая черточка – то ли дефект фотографического отпечатка, то ли шрам.

– Андрис С., он же Николай Ч., – говорит Свиридов. – Родился в двадцать пятом году, во время войны находился здесь, в Прибалтике. Служил у немцев. Потом остался. Жил здесь безвыездно. За прошедшее время ничем особенно себя не проявил. Ездил в туристскую поездку за границу. Там получил задание. Сейчас хочет выбраться.

Несколько секунд мы сидим молча.

– Вот так, Володя. – Подполковник смотрит на меня. – Значит, враг...

Значит, враг... Я впервые в жизни понял, что это значит. Враг приносит ненависть и опасение. Опасение за города, за улицы, за каждое деревцо, за детей на тротуарах, за дождь в Удельной...

Враг где-то близко, где-то совсем рядом. Ходит, говорит, дышит, покупает в киоске сигареты, садится в автобус...

Враг мерещился мне на каждом шагу, он донимал меня на вахте, снился во сне...

Я с болью ощущал свое бессилие.

Новогодний гусь

Наверху, на мостике, сырость, мороз, ветер. И все-таки мы стоим здесь, молча вглядываясь в темные очертания знакомого родного причала.