И не забыть мне лип старинных

         В саду приветливом твоем,

         Твоих ресниц, и взоров длинных,

         И глаз, играющих огнем.

Художнику

         Не слушай их, когда с улыбкой злою

         Всю жизнь твою поставят на позор,

         И над твоей венчанной головою

         Толпа взмахнет бесславия топор;

         Когда ни сны, ни чистые виденья,

         Ни фимиам мольбы твоей святой,

         Ни ряд годов наук, трудов и бденья

         Не выкупят тебя у черни злой…

         Им весело, когда мольбой презренной

         Они чело младое заклеймят…

         Но ты прости, художник вдохновенный,

         Ты им прости: не ведят, что творят.

Прости

(Офелии)

         Прости, – я помню то мгновенье,

         Когда влюбленною душой

         Благодарил я провиденье

         За встречу первую с тобой.

         Как птичка вешнею зарею,

         Как ангел отроческих снов,

         Ты уносила за собою

         Мою безумную любовь.

         Мой друг, душою благодарной,

         Хоть и безумной, может быть,

         Я ложью не хочу коварной

         Младому сердцу говорить.

         Давно ты видела, я верю,

         Как раздвояется наш путь!

         Забыть тяжелую потерю

         Я постараюсь где-нибудь.

         Еще пышней, еще прекрасней

         Одна – коль силы есть – цвети!

         И тем грустнее, чем бесстрастней

         Мое последнее прости.

Последнее слово

         Я громом их в отчаяньи застигну,

         Я молнией их пальмы сокрушу,

         И месть на месть и кровь на кровь

         воздвигну,

         И злобою гортань их иссушу.