Дождь пошел сильнее. Дворники исступленно метались по стеклу…

— Как? — несколько отстраненно спросил полковник, положив две сиреневых бумажки с портретом вечно живого на приборную панель.

— Ласточка, командир, ласточка! — оживленно заговорил водитель — не ездит, летает! Сказка! Передний привод, дорогу держит…

Таксист звучно поцеловал пальцы…

— У меня в следующем году тоже очередь подойдет — поделился полковник — вот думаю, что брать…

— Продашь? — моментально поинтересовался таксист.

— Так не купил же еще?

— Да это неважно. Десятка с ходу — хоп?

И откуда же ты, такой крутой взялся.

Полковник машинально глянул назад — нет, знакомых машин нет, не следят. Билет он брал в большой спешке, вряд ли ведут.

— Нет. Самому нужна…

— Как знаешь, командир — не обиделся таксист — дело хозяйское.

— А так то… в Москве как?

— Ну… Вроде тихо. Водка только дорогая — жуть. Раньше мы спекулировали, теперь государство спекулирует. Землю давать будут, двадцать пять соток, я записался, как думаешь — стоит?

Полковник пожал плечами.

— Стоит, наверное…

— А тебе куда, командир? — впервые поинтересовался таксист.

— К станции метро Лубянка. Дальше покажу…

— Все, останови.

— Здесь нельзя, командир. Вон там, дальше…

Полковник понял — привычка. Что в Кабуле, что в Ташкенте, что в Душанбе — Душманбе — останавливались не там, где положено, а там где нужно…

Машина остановилась.

— Бывай, командир. Удачи…

— И тебе не кашлять…

Тучи сбросили основную часть скопившейся влаги ранее, сейчас дождь даже не моросил — мелко накрапывал, иногда прекращаясь. Полковник побрел по тротуару, примечая все — и туристический автобус с затемненными стеклами у тротуара, и чуть приоткрытое окно, и человека в слишком сухой одежде, увязавшегося за ним. О, какие молодцы — на дальних подступах секут.

Рядом резко визгнули тормоза, полковник только усилием воли сдержал порыв прыгнуть в сторону и на землю. Все равно оружия то нет…

Опустилось стекло, рука протянула две двадцатипятирублевки.

— Извините, товарищ полковник, не допер сразу…

Дела…

— Документы…

Полковник достал свое служебное удостоверение…

— Извините — вывалившийся из автобуса «работяга» козырнул — не признали.

— Хреново работаете. В машине вон признали, даже довезли.

— Какой машине? Так это не наши, товарищ полковник.

Попов сунул руку в карман, наткнулся на шуршащие сиреневые…

Вот тебе и секретность…

Пожилой, сухой, до одури правильный генерал Иван Францевич Легаш, из белорусских поляков — не глядя, показал пальцем на стул, стоящий у приставного стола и снова погрузился в чтение какого-то документа. В углу — беззвучно работал телевизор, безошибочный признак кабинета большого начальника в СССР. Другого ожидать было сложно — упустили полковника… тьфу, он же генерала успел получить… Телятникова, старшего по резидентуре в Кабуле и как оказалось американского агента. Хотя он сам, Попов — ни в чем не был виноват, его перебросили на усиление из Ташкента, кинули в Мазари-Шариф, и ему удалось за короткий срок установить, что к убийству офицера афганских спецслужб причастны сотрудники КГБ, вставшие на путь предательства…

Так что теперь — только каяться…

Легаш прочитал документ.