К чему пытать судьбу? Быть может, коротка

         В руках у парки нитка наша!

         Еще разымчива, душиста и сладка

         Нам Гебы пенистая чаша.

         Зажжет, как прежде, нам во глубине сердец

         Ее огонь благие чувства, —

         Так пей же из нее, любимый наш певец:

         В ней есть искусство для искусства.

    1860 (?)

Тургеневу

         Из мачт и паруса – как честно он служил

         Искусному пловцу под вёдром и грозою! —

         Ты хижину себе воздушную сложил

         Под очарованной скалою.

         Тебя пригрел чужой денницы яркий луч —

         И в откликах твоих мы слышим примиренье;

         Где телом страждущий пьет животворный ключ,

         Душе сыскал ты возрожденье.

         Поэт! и я обрел, чего давно алкал,

         Скрываясь от толпы бесчинной;

         Среди родных полей и тень я отыскал,

         И уголок земли пустынной.

         Привольно, широко, куда ни кинешь взор.

         Здесь насажу я сад, здесь, здесь поставлю хату! —

         И, пле?ктрон отложа, я взялся за топор

         И за блестящую лопату.

         Свершилось. Дом укрыл меня от непогод,

         Луна и солнце в окна блещет,

         И, зеленью шумя, деревьев хоровод

         Ликует жизнью и трепещет.

         Ни резкий крик глупцов, ни подлый их разгул

         Сюда не досягнут. Я слышу лишь из саду

         Лихого табуна сближающийся гул,

         Да крик козы, бегущей к стаду.

         Здесь песни нежных муз душе моей слышней,

         Их жадно слушает пустыня,

         И верь! – хоть изредка из сумрака аллей

         Ко мне придет моя богиня.

         Вот здесь, не ведая ни бурь, ни грозных туч

         Душой, привычною к утратам,

         Желал бы умереть, как утром лунный луч,

         Или как солнечный – с закатом.