Не то что мы,

         Которым все так

         Близко, —

         Впадают в диво

         И слоны,

         Как скромный мальчик

         Из Симбирска

         Стал рулевым

         Своей страны.

         Средь рева волн

         В своей расчистке,

         Слегка суров

         И нежно мил,

         Он много мыслил

         По-марксистски,

         Совсем по-ленински

         Творил.

         Нет!

         Это не разгулье Стеньки!

         Не пугачевский

         Бунт и трон!

         Он никого не ставил

         К стенке.

         Все делал

         Лишь людской закон.

         Он в разуме,

         Отваги полный,

         Лишь только прилегал

         К рулю,

         Чтобы об мыс

         Дробились волны,

         Простор давая

         Кораблю.

         Он – рулевой

         И капитан,

         Страшны ль с ним

         Шквальные откосы?

         Ведь, собранная

         С разных стран,

         Вся партия – его

         Матросы.

         Не трусь,

         Кто к морю не привык:

         Они за лучшие

         Обеты

         Зажгут,

         Сойдя на материк,

         Путеводительные светы.

         Тогда поэт

         Другой судьбы,

         И уж не я,

         А он меж вами

         Споет вам песни

         В честь борьбы

         Другими,

         Новыми словами.