– Приятно.

– Тяжело. – Гена вздохнул. – По два раза в год приезжает. А тут у меня свои дела.

– Любовь, что поделаешь? – сказал Железняк.

– Да… – проникновенно сказал Гена. – А вы что, в одиночестве?

– Пацану мешать не хочу. Негде почитать.

– А вы в мой номер. – Гена широким жестом протянул Железняку ключ. – Это я для нее выцарапал, а ее пока нет. Самолет, автобус. Да еще, говорят, на дорогу лавина сошла…

Номер был такой же, как у них с Юркой, как все двухместные номера, так что Железняк без труда отыскал единственную неукраденную лампочку и погрузился в чтение. Это был знаменитый американский роман. Как многие американские романы, попадавшиеся Железняку под руку в последнее время, он излагал все ту же бесконечную историю о распущенной жене и брошенном муже, о его муках, о несостоятельности брака (а может, и браков вообще). Герой был просвещенный интеллигент в первом поколении, трепетно замирающий от чувства собственной просвещенности и расстояния, отделяющего от непросвещенных предков.

В половине одиннадцатого Железняк заглянул в свой номер. Юрка еще читал. Он недовольно взглянул на Железняка, точно приглашая его открыть дискуссию, но Железняк только малодушно махнул рукой, пробормотав: «Читай, сынуля, читай, я на минуточку».

Он вернулся в пустой номер к герою американцу и его послеразводным мукам. Все было знакомо: и мужское бесправие, и уязвленное достоинство, и неустройство, и бессилие, и тоска по ребенку. Железняк начинал испытывать к американским мужчинам нечто вроде снисходительной жалости, потому что они находились в еще более тяжком положении, чем их бесправные русские братья: бывшие жены в союзе с адвокатами разоряли их, загоняли в угол, точнее, заставляли искать пятый угол. Вспомнив, что могущественные американские жены еще не завершили своей борьбы за женское равноправие, Железняк подумал, что в России все же полегче, а уж нормальный то, сильно пьющий и неимущий русский мужчина тот и вовсе может чувствовать себя в относительной безопасности. Остается стать нормальным и сильно пьющим…

Железняк вышел в коридор, постоял в крошечном этажном холле у телевизора. Выступала какая то эстрадная певица, судя по всему, любимица публики, грудастая, самоуверенная и писклявая. Какое то из этих качеств и выдвинуло ее на вершины субкультуры.

Откуда то появилась Наташа, встала рядом с Железняком, шепнула ему, интимно дыша на ухо спиртовым перегаром:

– Спрячьте меня куда нибудь. Я сбежала.

Железняк привел ее в пустой номер, где лежал раскрытый американский роман, заботливо усадил в кресло, сел напротив.

– Что случилось?

– Меня ребята пригласили посидеть. Хорошие ребята. Семен, Коля… Москвичи.

– Знаю. Хорошие.

– Потанцевали, выпили, все по хорошему. А потом они свет погасили. Как всегда. Я и убежала. Тоже как всегда.

– Почему? – спросил Железняк.

– Я всегда убегаю, – сказала Наташа.

– Всегда удается?

– Пока удается. Я еще ни с кем не была… так. Ну, вы понимаете как…

– Кажется, я понял, – сказал Железняк.

– В общежитии вечеринки, сколько раз было – напьемся, а я все равно – убегу… Ой, спать так хочется! Можно, я здесь у вас прилягу?.. Нет, я еще не усну, я просто так. Мы поговорим… Вот скажите, отчего мужчинам обязательно надо этого добиться? Именно этого…

«Сет обскюр обже де дезир!», «Мрочный пшедмёт по жонданя». Так назывался французский фильм Бюнюэля, который Железняк видел в Варшаве. Таинственный объект вожделения. Его вечная, его загадочная цель. Впрочем, восьмидесятилетний Бюнюэль, кажется, имел в виду кровопролитие вообще…

– Что, обязательно добиваться этого?

– Да нет, – сказал Железняк неуверенно.