– Ч-что на-а-шли? – я никак не мог справится с дрожью.

– Лестницу ту самую. Ну, которую Мозоль во сне видел.

– Почему ты так решил? – дрожь постепенно унималась, но соображалка еще не работала.

– Если бы они были еще на этом этаже, то, услышав грохот дивана и твой вопль, уже неслись бы галопом. Сюда, или отсюда – не знаю, но неслись бы точно.

– И что?

– А ничего, сюда гляди!

За руинами дивана открылся участок вспученного паркета. Приглядевшись, я понял, на что показывает Док – одна паркетина встала торчком, и под ней виднелась темная полость. Забрав из моей все еще подрагивающей руки фонарик, Док посветил в отверстие, потом медленно и аккуратно засунул туда руку. Когда он встал с колен, в его руках была обыкновенная общая тетрадь в черном клеенчатом переплете. Страницы ее слегка покоробились и попахивали плесенью. Док бережно открыл первую страницу и посветил на нее фонариком. Потом протянул тетрадь мне.

– Читай!

На первой странице были нарисованы разноцветными ручками несколько цветочков и сердечек, и аккуратным девичьим почерком было выведено: «Секретный дневник Лены Лазурской. Кто прочитает, тот последний подлец.» Впрочем, последняя фраза была несколько раз перечеркнута – явно позднее и чернилами другого цвета.

– Лазурской? – обалдел я, – ничего себе совпадение…

– Какое совпадение? – злобно зашипел на меня Док, – ты что, так ничего и не понял? Это же дневник ее старшей сестры!

– Но у нее нет сестры…

– Теперь нет. Но была – на десять лет старше. Мне Борисыч говорил. До меня только сейчас дошло, что они раньше в этом доме жили…

Док, не обращая внимания на грязь и пыль, уселся на пол и начал листать страницы.

– Так, чушь всякая… Цветочки, стишочки – девчонкины страсти… Неужели ничего… Ага, вот, кажется оно:

Сегодня утром хоронили Сережу. Никогда не забуду его лицо, когда он лежал в гробу. Не хотела смотреть, но не могла удержаться… Эта маска смерти на таком знакомом лице… Он совсем не был похож на спящего. Никогда больше не пойду ни на чьи похороны! Лучше помнить человека живым. Теперь я вспоминаю не Сережу, а только это страшное белое лицо в гробу…

Не могу поверить! Этого просто не может быть! Он был такой робкий – тихий интеллигентный мальчик, играл на скрипке и прекрасно рисовал… Как он мог так поступить? Взять, и перерезать себе вены… Он же боялся крови до обмороков! Как это могло случиться? Мне иногда кажется, что его каким-то образом убили… Но следователь сказал, что никаких сомнений нет – ванная была закрыта изнутри. Говорят, он разрезал себе обе руки лезвием от безопасной бритвы, которым точил карандаши, и лежал в ванне, полной крови…

Следователь долго говорил со мной – спрашивал, не был ли Сергей К. каким-нибудь странным? Не заметила ли я чего-нибудь необычного в его поведении в последние дни? Он явно подозревал, что Сережа был в меня влюблен и покончил с собой из-за этого. И не он один так думает, к сожалению. Я вижу, как на меня смотрят некоторые ребята в классе… Чепуха, боже, какая чепуха! Не был он в меня влюблен. Да, мы вместе ходили рисовать на природу – он отлично рисует… Рисовал… Никак не могу привыкнуть к прошедшему времени и к тому, что он больше ничего не нарисует… Он собирался стать художником, а я училась у него рисовать. Он не был в меня влюблен! Слышите вы, все! Не был! Он всегда был не от мира сего, он на меня и не смотрел почти. Меня это даже немного обижало. Его интересовали только его картины – он даже ходил к нашему учителю рисования на дополнительные занятия.