— Дурак ты что ли? Или нажрался? — напирал Бенедиктов. — Ты зубробизон, акула в журналистике, тебе ли объяснять азбучные истины? Захотелось поиграться в солдатики? Отправим на фронт. Кретин. Ну че ты пишешь? Какое сопротивление, какая общенациональная идея, какие русские? Где ты их видел? Стадо это, что ли, халявщиков? Выгляни в окно. Сербов сейчас отбомбят, Россия — на очереди. Сгинь с глаз. Неси к Проханову, в «Завтра». Там тебя примут. Кончилось тут все, в России. Нету. И не будет.

Понурый Корочкин лишь вначале вяло поспорил, но сопротивляться не стал. Сделал так, как и посоветовал Бенедиктов. И уснул позже возле батареи со спокойной совестью. А на роскошной кухне в это время Мила Гринева знакомила Игоря Кононова со своим бывшим супругом. Она веселилась:

— Вот не поверишь, до сих пор не могу выговорить его фамилию! Мголи… мбола-блиш… Швили! Хорошо, что я не поменяла паспорт.

— Мголаблишвили, — скупо бросил Отар, сунув руку Игорю и искоса поглядывая на него Он был занят делом: готовил чохахбили.

— У нас отличные отношения, — продолжала Людмила. — Чисто европейские: лучшие друзья — это разведенные супруги. Главное, нам теперь больше нечего делить, я не лезу в его жизнь, он — в мою. А когда надо помочь — всегда приходит. А кто лучше него угостит чахохбили?

— Да и дешевле, чем пригласить повара из «Арагви»! — усмехнулся Отар. — Мила, шла бы ты отсюда, нам поговорить надо.

— Да? — удивилась Гринева. — А о чем?

Тут только она сообразила, что оба мужчины как-то странно на нее смотрят. И на друг друга тоже. И до нее стало кое-что доходить. Она взяла со стола нож, так и пошла с ним к двери.

— А то еще прирежете друг друга на моих именинах! — пояснила она, мило улыбнувшись. И скрылась в коридоре.

— Чем я буду разделывать мясо? — возмутился Отар. — Чертовка. Садись, Игорь, чего стоишь? Конечно я тебя узнал. Хмурый.

— Да и я тоже, — ответил Кононов. — Только не думал, что бывший супруг — это муровский сыщик, ты.

— Сколько раз ты мне переходил дорогу? Просто любопытно. Нет, даже забавно. Надо вспомнить. Мила, конечно, не в счет. Тут другое. Да у меня и жена новая. И все равно. Кто бы мог подумать? Ты и Людмила. Что мне плакать или смеяться?

— Лучше выпить, — предложил Игорь.

— Согласен.

Отар нырнул под стол и вытащил фляжку.

— Чача. Настоящая, — произнес он. — Я знаю, ты не пьешь крепких напитков, но — за очное знакомство, думаю…

— Конечно. А рентгеновских снимков в моем деле нет?

— Все есть. Я даже знаю, что у тебя в голове, — Отар разлил чачу по стаканам. — Потому и не шибко злюсь. Нет, правда. Мы ведь с тобой практически одно дело делаем. И оба из-за ширм. Только у меня погоны, а у тебя — нет.

— Может, нацеплю какие-нибудь, — усмехнулся Игорь. — Чем черт не шутит.

Они подняли стаканы, в нос ударил сладковато-тяжелый запах самодельной водки, а когда залпом выпили — вниз по горлу к груди потекла теплота, растекаясь по каждой жилке.

— Хорошая штука! — произнес Мголаблишвили. — А сколько людей из-за всякой дряни гибнет! Из-за дури этой, будь она проклята. А ведь я того старикашку на скамейке сразу приметил. Твой, что ли, был?

— Не понимаю о чем ты, — ответил Игорь.