– У‑ау. Ах ты, мартышка. Ну, я тебе...

– Т‑с‑с. – Кристин прижала палец к губам. – Слышал?

– Что?

– Мальчишки, – пропела Эми.

– Там, – Кристин указала глазами наверх. – Слышишь?

Ричард прислушался Действительно, какой‑то звук. Как будто кто‑то тихонько постукивает по стропилам.

– Может, на чердаке поселились птицы?

– Мальчишки, – настаивала Эми, блестя глазами. – Мы им головы оторвем...

Ричард прислушался, склонив голову набок.

– Стихло. Возможно, чайка разгуливает по крыше? Они бывают здоровенные...

– Ты не хочешь быстренько посмотреть? – предложила Кристин. – Нам ни к чему птичьи украшения на елочных игрушках.

– Не представляю, как птица могла попасть на чердак. Чердачное окошко точно закрыто.

– Т‑с‑с! Слушай! – Все трое замерли.

И услышали. Гулкий рокот, от которого задрожали стекла.

– Ну, вот все и объяснилось, – заметил Ричард. – Идет гроза. Надо проверить, не остались ли на улице велосипеды.

– Скорее, милый. Скоро будет темно, как у гориллы в... где‑то там.

– Как ты изящно выражаешься, милая!

Он сбежал вниз по лестнице. В гостиной Марк сидел перед телевизором. На экране робот пытался оторвать голову другому роботу.

– Марк, ты все еще хочешь показать мне кровавые пятна?

– Поздно, пап. – Мальчик кивнул на окно. Дождь за стеклами хлестал, как струи из шланга. Раскатился гром, и Ричарду вдруг показалось, что на их домик обрушился удар молота.

Глава 8

Живая боль

Лунный свет. Луга. Острые стебельки колют лодыжки. Дерево. Голая вершина. Окна заброшенного дома светятся, как глаза призрака. И стон. Раскатывается в ночи. Как предсмертная песнь одинокого и давно, давно забытого божества.

Вот мой Губитель.

Розмари Сноу без сознания на больничной койке. Повторяется все тот же сон. Она не знает, что видела его уже сотни раз, а может, тысячи или сотни тысяч. Все тот же сон.

Рушится ферма.

Раздавлено в щепки дерево.

А потом мучительное бегство от преследователя, уничтожающего все на своем пути. Бегство, кончающееся прыжком на вагон с углем. Дальше – темнота.

Но хотя последовательность событий сохранялась, в ткань сна вкрались изменения. С каждым разом преследователь виден чуть яснее. Словно нечто огромное и неразличимое постепенно выходит из тумана. Может быть, нечто знакомое, только забытое.

Она уже различала кошмарные детали того, кто так неумолимо гнал ее через поля.

Она видела...

Господи!

Боль. Боль метеором пронзила ее тело. Опять что‑то горячее и жалящее протискивается у нее между ног. Она чувствует, как оно продвигается дальше, в живот.

Крошечные частицы ее разума, скрытые где‑то глубоко в мозгу, как в бетонном бункере во время атомной войны, продолжают бодрствовать. Они чувствуют ударные волны взрывов и мечутся из угла в угол в поисках спасения.

“Кто‑то меня насилует, – думает она. – Какой‑то толстопузый санитар видит меня ночью одну в палате. Хихикает: смотрите‑ка, какая мяконькая и тепленькая... Пульс есть, и мамочке не нажалуется – чего еще надо?”

Снова молнией ударила боль, прожгла горячий след между ног, в живот, до самой груди. Обрывки сознания в мозгу метались в поисках спасения: скрыться от боли, которая преследует ее и...

...кажется, будто какой‑то жирный самец загоняет в нее бутылку от виски.

“Трахнул тебя Джек Дэниельс, и как звать не спросил, Розмари Сноу”.

Теперь мучитель загоняет иглу в щеку до самых десен.