Часы пробили полночь, Петрухин катнул пробный шар: пора, мол, и закругляться… Неожиданно против высказался Брюнет:

– Чего? Куда? Хорошо сидим, мужики. А дома что? Дома только с бабой поругаться и мордой в тряпки…

Полковник Брюнета поддержал:

– Ага. Хорошо сидим. Не хочу мордой в тряпки, хочу к девкам.

– О'кей, – подхватил Петрухин, – сейчас рванем к девкам. Я одну точку знаю – райское наслаждение.

Стали собираться. Полковника потянуло вдруг на анекдоты, и он начал рассказывать их один за одним, нудно и неинтересно… Петрухин отвел Брюнета в сторону. Тихо сказал на ухо:

– Слушай внимательно, Витя… Сейчас на улице постоим на воздухе, покурим, потреплемся. Что бы ни происходило, ничему не удивляйся и ничего не бойся.

– Не понял, – сказал Брюнет.

– Тебе и не нужно ничего понимать сейчас. Завтра все объясню. Сейчас запомни одно: что бы ни произошло – ничему не удивляйся и ничего не бойся… понял?

– Понял, – кивнул Брюнет, хотя было видно: ничего то он не понял.

Спустя пять минут всей компанией вывалились на стоянку.

***

…Клюв привалился плечом к дереву и прикрыл глаза. А когда открыл их – увидел на стоянке перед офисом людей. Он лихорадочно сунул руку в сумку. Ребристое тело гранаты легко прощупывалось сквозь ткань футболки, но вытащить фанату сразу не получилось. Она как будто закуталась в кокон и не хотела вылезать. Клюв психанул, сорвал сумку с плеча и достал фанату прямо «в коконе». Сумку бросил на землю. На ремне и поверхности из искусственной кожи осталось множество отпечатков пальцев Алексея Клюева. Он совершенно не думал об этом… Он вообще ни о чем не думал.

***

…За два дня до того, как Петрухин позвонил Клюеву, в кабинет к «инспекторам» зашел Брюнет. Присел на край стола, рассказал анекдот… Поинтересовался: какие проблемы по работе? Петрухин с Купцовым заверили, что никаких. Только вот проклятый «закуток» Пешнев все никак не заделает.

– Дался вам, блин, этот закуток! – сказал Брюнет весело. – Вот проблема – закуток! Да он со своим кустом шиповника облагораживает, можно сказать, наш чудовищный забор… Цветник, можно сказать. Оазис.

– Ну ну, – ответил Петрухин. – Ты – начальник, я – дурак… Тебе, Виктор, видней. Цветник так цветник.

– Должность «дурак», господин инспектор, в штатном расписании «Магистрали» не предусмотрена, – веско сказал Брюнет, покачивая ногой, обутой в мягкий замшевый мокасин. – И вообще я к вам по другому поводу зашел… Какие планы, мужики, на вечер пятницы?

– А что? – спросил Петрухин.

– Ты, Дмитрий Борисыч, неисправим… на вопрос начальника отвечают конкретно, четко, быстро.

– А я че? Я ниче, – заскромничал Петрухин. – Я так просто.

– У меня планов на вечер пятницы нет, – сказал Купцов.

– У меня тоже, – сказал Петрухин.

– Вот и ладушки, – сказал Брюнет. – Дело вот в чем. Я раз в месяц встречаюсь со своим полканом из ГУВД. Для поддержания контакта… Любит мой Валентин Петрович, когда «контакт» выглядит как встреча, если уж не друзей, то, по крайней мере, старинных приятелей. С душевным разговором под литр водочки.

– А на закуску – конвертик, – ехидно вставил Петрухин.

– До чего же ты нехороший человек, Митька, – вздохнул Купцов. – Все тебе надо непременно опошлить, оболгать. Валентин Петрович – полковник милиции. А уж полковники милиции, как известно, от олигархов конверты не берут.