Мама уже сверлила меня глазами. Кажется, она снова стала считать меня бандитом. Вот оно, дурное влияние российских сериалов.

Но это оказалось еще полбеды. в холле была расстелена ковровая дорожка. Во главе её стояла уже знакомая мне стервозная блондинка-управляющая. Слева от неё выстроились четверо мужиков в старомодных мундирах с галунами. То ли щвейцары, то ли метродотели… хрен его знает, как они назывались, но выглядели очень представительно.

— Рады привествовать вас в Румпельштицхене! — провозгласила она, — добро пожаловать.

Мужики тут же поклонились и кинулись к нам, чтобы забрать верхнюю одежду, и утащить её куда-то в недра ресторана.

— У вас же спецобслуживание, — на всякий случай уточнил я.

— Конечно, — сверкнула улыбкой блондинка, — вас и обслуживаем. Пойдемте, я покажу ваш столик!

Капец!

— Анна, это что за цирк?! — прошипел я, пока мы шли к лестнице.

— Да я просто столик попросила придержать! — удивленно ответила она, — сегодня же пятница. Свободный столик в приличном месте хрен найдешь!

— А у кого попросила? — начал догадываться я.

— У Модеста, конечно.

Ну кто-то у меня допрыгается. Прибью Слонимского… лично… своими руками.

— Может нас перепутали с какими-то знаменитостями? — спросила мама.

По её лицу читалось, что она опасается — вдруг нас сейчас разоблачат и выставят за дверь.

— Мы и есть знаменитости, — отшутился я, — первые люди в этой стране, добившиеся справедливости.

Шутка была так себе, но зато сразу напомнила, по какому поводу мы здесь собрались. Отец снова расправил плечи, мама заулыбалась… а тут и меню подоспело.

— Анна, а чем вы занимаетесь? — спросила мама небрежно, но я видел, как заблестели её глаза.

Начинается любимая игра "достойна ли ты моего сына". В прошлый раз в ней с большим отрывом победила Мариночка, и теперь мама смотрела на претендентку с особым пристрастием.

— Я студентка, — улыбнулась Анна, — изучаю историю искусств.

Надо же, а я думал — она какими-нибудь бизнес-процессами занимается. Я значительно лучше знал игровые навыки моей избранницы, а не её реальную жизнь.

— В Университете, вместе с Андреем?

— В Сорбонне.

— Это которая в Париже? — уточнил отец.

—Ага…

— Анна долго прожила за границей, — пояснил я, — к нам недавно вернулась.

— А родители ваши чем занимаются? — мама даже про меню забыла от любопытства.

— Они погибли… я сирота.

Я видел, как мама поджала губы. Верный знак того, что она не верит ни единому слову. Кажется, она приняла Анну за какую-то авантюристку, которая хочет похитить её драгоценного сыночка.

С самого начала мы с Анной договорились не рассказывать всего. Родители могли встать в позу " бедные, но гордые". Я и сам только недавно сломал этот шаблон у себя в голове. Но без деталей история не клеилась и расползалась по швам.

— Отец Анны — Сергей Звягин, математик, — пояснил я.

— Погодите… — отец чуть рот не раскрыл, — Нобелевский лауреат?! Создатель циклической замкнутой нейросети?!

— Тот самый — подтвердил я.

— Он же гений! Я его статьи читал… — в отце проснулся инженер, который пять лет был погребён под алкогольным бредом и жалостью к себе, — мы тогда как раз станками с ЧПУ занимались… и к нам программы новые ставили… погоди… МОСТЕХ?!

— Вот там я и работаю, — подтвердил я, — Не на гангстеров или наркоторговцев, мам. А о программы вам лучшее с Вениамином поговорить, Анниным старшим братом.