течение всего нашего разговора с полным сознанием того, что этот маневр ни

к чему не приведет. Ведь если даже допустить, что мне  удастся  как-нибудь

выбраться из этой ловушки,  передо  мной  немедленно  возникнет  следующий

вопрос: а дальше что?

     В первую секунду американец вроде бы еще не осознает свое положение и

даже  невольно  тянется  рукой  к  заднему  карману,  поэтому  я  вынужден

повторить немного тверже:

     - Ни с места, Мортон! Не то я разряжу всю обойму вам в спину!  Причем

из пистолета старого Дрейка.

     При этих словах во избежание возможных неприятностей  я  сую  руку  в

задний карман американца и достаю спрятанный там пистолет.

     - ...старого Дрейка... - слышу я эхо собственного голоса.

     Однако источник эха - не стены помещения, а губы Марка.

     - Вы убили старого Дрейка, да?

     В первый момент я думаю,  что  вопрос  относится  ко  мне,  хотя  это

маловероятно, так как темные мертвенные глаза Марка смотрят на американца.

И тогда мне приходит в голову, что все-таки одно живое существо испытывало

чувство привязанности к покойному гангстеру. И это существо  -  человек  в

черном плаще и с куриными мозгами, посланник смерти.

     Рука Марка медленно поднимается, и дуло черного предмета направляется

в грудь Мортона, которого я в данный момент использую  в  качестве  живого

щита.

     -  Не  играйте  с  оружием,  Марк!..  Какая  муха  вас  укусила?..  -

взвизгивает американец, внезапно переходя с  басового  регистра  на  более

высокий.

     Ответ противника краток, но категоричен: два выстрела,  звук  которых

ослаблен заглушителем, но результат налицо, поскольку полное  тело  передо

мной покачнулось, и я хватаю его под мышки, чтобы задержать  перед  собой,

потому что пистолет Марка все еще направлен в нашу сторону и  уже,  верно,

нацеливается на меня.

     Надо удержать... Но  попробуйте  удержать  на  весу  стокилограммовое

тело, когда оно превратилось в инертную массу...  Оно  все  сильнее  тянет

меня за собой и вот-вот выскользнет из рук...

     Еще секунда - и я стану мишенью для убийцы.

     "Нужно стрелять первым, и немедленно", - проносится у меня  в  голове

за какую-то долю секунды...

     Вероятно, это была бы моя последняя  предсмертная  мысль  -  довольно

грубая для такого  трогательного  момента,  -  если  бы  неожиданно  из-за

колонны чудом не  появилась  неизвестная  рука,  которая  решительным,  не

терпящим возражения движением обрушилась на темя Марка. На  темя,  которое

вряд ли осталось бы целым и невредимым, если бы не  смягчающая  удар  роль

шляпы. Вот почему так полезно носить шляпу.

     Не знаю, нужно ли объяснять, что  вслед  за  упомянутой  рукой  из-за

колонны появляется Борислав.

     Путь нашего отступления  не  усыпан  розами,  но  все  обходится  без

особого риска.