Мой ум он топит в мгле ночной

         Метафизических вопросов.

         Когда над восковым челом

         Волос каштановая грива

         Волнуется под ветерком,

         Взъерошивши ее, игриво

         На робкий роковой вопрос

         Ответствует философ этот,

         Почесывая бледный нос,

         Что истина, что правда… – метод.

         Средь молодых, весенних чащ,

         Омытый предвечерним светом,

         Он, кутаясь в своя черный плащ,

         Шагает темным силуэтом;

         Тряхнет плащом, как нетопырь,

         Взмахнувший черными крылами…

         Новодевичий монастырь

         Блистает ясными крестами: —

         Здесь мы встречаемся… Сидим

         На лавочке, вперивши взоры

         В полей зазеленевший дым,

         Глядим на Воробьевы горы.

         "Жизнь, – шепчет он, остановись

         Средь зеленеющих могилок, —

         Метафизическая связь

         Трансцендентальных предпосылок.

         Рассеется она, как дым:

         Она не жизнь, а тень суждений…"

         И клонится лицом своим

         В лиловые кусты сирени.

         Пред взором неживым меня

         Охватывает трепет жуткий. —

         И бьются на венках, звеня,

         Фарфоровые незабудкн.

         Как будто из зеленых трав

         Покойники, восстав крестами,

         Кресты, как руки, ввысь подъяв

         Моргают желтыми очами.

    1908

Искуситель

Врубелю

         О, пусть тревожно разум бродит

         И замирает сердце – пусть,

         Когда в очах моих восходит

         Философическая грусть.