— Передавай послание, — через губу бросил этот тип.

— Рабен сильно изменился за время моего отсутствия, — внимательно, под гогот стражей, сообщил я слуге.

— Господин Рабен — занятый господин…

— Который нашёл время дать мне поручение. И потребовать чтобы я доставил результат ему.

На последнее слуга свалил, а через минуту с топотом и засранской мордой появился Рабен.

— Ну?! — требовательно протянул он руку, в которую я вложил письмо. — И почему так долго?!

— Мне показалось, господин Рабен, что мракорисам не понравится послание вам в качестве ужина…

— Трепач! Ладно, понадобишься — позову, — стал разворачиваться он.

— Господин Рабен!

— Да?!

— Награда, господин Рабен.

На последнее рудный барон скорчил совершенно непотребуную рожу, опустил руку в пояс и швырнул мешочек через порог.

— Доспех верни! — процедил он, с топотом удаляясь.

Ну, в общем-то, я на кольчугу… Нет, вру, конечно: хотелось бы себе оставить. Но с учётом прекрасно заметных замечательных качеств нанимателя, я не удивлюсь, если в мешочке из двухсот кусков изъята “арендная плата”. Не по нужде, а из-за недотыкомности Рабена: типа “показать своё место”. Впрочем — похрен, решил я, присел на ступеньки и стал разоблачаться. Стащил кольчугу, наплечники и наручи. Завернул в них оставшиеся свитки и… бросил через порог дома.

Стражники заржали, по моему — одобрительно. Но в целом — пофиг. Возврат осуществлён в той же манере, что и получена оплата. Упрёт кто-то доспех — не мои проблемы. Я выполнил распоряжение Рабена по “возврату” при массе свидетелей, так что в жопу. Надеюсь, больше не увидимся, мысленно хмыкнул я, прибирая мешочек отлетевший от дома метра на три. И — потопал к парню в красном халате. Была надежда, что никто орать-гонять меня не будет и, к моему удивлению, так и оказалось.

— Храни тебя Иннос, страждущий! — напевно прогундел парень в красном балахоне типа “роба боевого священника”.

Боевого потому, что по приближении стали видны элементы кожаной перевязи, кожаные и кольчужные вставки и в целом — банный халат оказался не таким идиотизмом и не настолько банным халатом. Впрочем сами по себе подметающие пол края и широкие рукава — неудобно, но спишем на религию головного мозга и традиции.

— Что привело тебя на порог… — продолжал парень.

Насколько я понимаю — Мильтен, вроде бы, единственный послушник, принятый магами огня за всё время существования Барьера. Рожа парня лет двадцати пяти это подтверждала: была она пройдошистой до безобразия, вдобавок обезображена печатью интеллекта. При этом: уродом парень не был, что создавало парадокс — но было реальностью.

— Послание магам огня из-за Барьера, — прервал я пафосно-подвывающие речи.

— Это… — очень жуликовато забегал парень глазками, явно думая, что бы с этого поиметь.

Посмотрел на мою физиономию, ну и будучи не идиотом, понял, что кроме посыла в дали, ничего не поимеет. Правда, не попробовать он не мог, так что протянул ладони и скорее простительно-вопросительно выдал:

— Передавай мне?

— А ты — маг?

— Маг! — надулся он.

— А не послушник? — с широкой ухмылкой уточнил я.

— Это… ожидай, — буркнул он со вздохом и направился в кирку, негромко бормоча себе под нос “умные все стали, убивать пора”, что-то в этом стиле.

А через минуту Мильтен появился в компании высокого, обширного телом, гладко выбритого дядьки лет под пятьдесят. Что интересно: светло-коричневая радужка посверкивала оранжево-красными искорками явно не отражённого света.