«Точно, псих: из города сбежал, и в лесу живет» - решил Гунтер, а вслух ответил:

    -  Мне нужно поговорить с… - он долго искал подходящее слово на старофранцузском, и не найдя ничего похожего запнулся, - с военными, или… « Дас Полицай » - понимаешь?

    -  Не понимаю, - честно признался сэр Мишель, - может, тебе нужно исповедаться? Тут неподалеку монастырь бенедиктинцев, только мне туда нельзя, не пустят…

    -  Почему? - заинтересовался Гунтер, пропустив мимо ушей дурацкие слова нормандца об исповеди.

    -  Я у них, - сэр Мишель побагровел гуще прежнего, совсем поник, и тихо-тихо продолжил: - вина премного с сэром Горациусом из Наварры испив, безобразие учинил. Отец приор, небось до сих пор примочку на глазу держит. И… и в колодец ихний меня стошнило…

    Гунтер вздохнул, сдвинулся на сухое место, и, откинувшись на траву, заложил руки за голову. Итак, на данный момент в наличии имелись: сумасшедший нормандец (счастье, что не буйный), почти рехнувшийся от происшедшего немецкий летчик, труп Курта Мюллера в кабине бортстрелка, «Юнкерс», который необходимо, если уж не спрятать, то хотя бы прикрыть от посторонних любопытных глаз, и ворона, уже, небось, обгадившая весь киль. Положеньице… А теперь еще и на исповедь топать, к бенедиктинцам, хорошо хоть не к тамплиерам…

    Соответственно, начнем решать проблемы по степени насущности.

    -  Так, - Гунтер решительно поднялся на ноги, подобрал нижнюю фуфайку, натянул на себя, предварительно осмотрев - не запачкал ли ее «христианский рыцарь», нет ли там скользких головастиков, которые до сих пор барахтались в траве, и мрачно посмотрел на сэра Мишеля. Тот по-прежнему молча стоял рядом, изредка косясь в сторону самолета.

    -  А ну, пойдем, поможешь, - Гунтер указал взглядом на свою боевую машину, - Там мертвец, его надо вытащить.

    -  Мертвец?! - округлились глаза у сэра Мишеля. - Да где?

    -  В… в Люфтваффе, внутри! - германец уже смекнул, что сэр Мишель называет самолет именно так, не разбираясь в конструкциях и моделях.

    -  Его съел дракон? - снова задал вопрос рыцарь, а руки его чуть задрожали. Значит, людей он все-таки жрет! Может, лучше не отбирать у него добычу?.. Попробуй-ка у собаки отнять, а тут…

    -  Какой дракон?! - тоскливо воздел глаза Гунтер, - Эта штука называется «са-мо-лет» и он железный!

    -  Железный дракон?! - поразился сэр Мишель и снова упал на колени, - Господь и все святые, жуть какая!

    -  Болван! Никого он не ест! Курта убили англичане!.. - Гунтер шлепнул себя по бедру: - Опять на колени плюхнулся… А ну, вставай! И помоги, черт бы тебя задрал!

    Сэр Мишель медленно поднялся, непрерывно осеняя себя крестным знамением, бормоча что-то о некуртуазных незнакомцах, которых давно следует поставить на место, и сожалея о пропитом давеча мече. Гунтер, подтянувшись, снова залез на левое крыло и протянул руку сэру Мишелю, боязливо трогавшему пальцем обшивку консоли. Наконец, тот поборол страх, и взобрался на плоскость, игнорируя протянутую ему руку.

    -  Где мертвец? - хмуро промолвил рыцарь, стоявший на полусогнутых ногах, и готовый кошкой спрыгнуть обратно на землю при малейшем движении дракона. Люфтваффе пока вел себя смирно.

    -  Иди сюда! - Гунтер указал на раскрытый колпак кабины.