Рев автоматов.

    Так. «Псы» все-таки подготовились, хотя и весьма наплевательски. За поворотом оказывается идиот, закрывающийся толстой женщиной. Он хочет в нас попасть. Пуля в лоб. Тетка, отползай.

    Отползай!

    Уже проходим мимо, когда вспоминаю: это то лицо, которое нарисовал Мишка.

    Успеваю обернуться.

    Не надо было тебе этого делать, тетушка...

    Она оседает на пол, пистолет – испанская «Астра», умеет стрелять очередями – скользит к стене.

    Стрельба на втором этаже продолжается. Воя уже нет, автоматы бьют коротко и четко.

    Перила лестницы, ведущей вниз. Черный зёв в полу, темнота. Оказывается, все в дыму, сияющая пелена, а сюда, в дальний угол, дотягивается одинокий луч.

    Свечу штурмовым фонарем. Я уже внизу, Гаврик рядом, смотрит вверх и назад.

    Окованная неровным железом и покрашенная облупившейся голубой краской дверь.

    За дверью тишина.

    Это единственный вход в единственный подвал. Трогаю дверь ногой – поддается.

    Намек на движение. Нажимаю кнопку вспышки. Будто бы успеваю прикрыть глаза. От вспышки не может звенеть в ушах, но кажется, что звенит. Тот, за дверью, парализован. Не стреляю, просто бью ногой. Отлетает.

    Трудно смотреть сквозь лиловые пятна.

    Простой рабочий свет фонаря кажется слабым.

    – Ох ты, – говорит за спиной Гаврик. Еще некоторое время он будет видеть, а я нет. Не надо было использовать свет. Надо было просто стрелять. – Пан, их что... заморозили?..

    Вижу. Люди стоят. По стойке смирно. Шеренгами. Не шевелясь. Терракотовые воины.

    А где же пресловутые баллоны с газом, где взрывчатка?..

    – Гаврик, держи дверь.

    Вот баллоны. Красные и голубые. Еще и кислород... Они торчат из холмика пены, а рядом со всем этим делом (хорошая мина... делать хорошую мину при плохой игре – пошло еще со времен народовольцев) стоит молодой человек, почему-то знакомый мне, и держит в руке коробочку с антенной.

    Он тоже был на рисунке? Проходил по какой-то ориентировке? Или просто на кого-то похож?.

    – Возьмите у меня эту штуку, – говорит он, – а то у меня рука...

    С руки у него капает кровь. А вторая висит неподвижно вдоль тела, локоть огромен и багров... И вдруг, пролетев по каким-то ассоциативным трассам далеко-далеко, я узнаю его. Но сначала – взрыватель. Перенимаю. Все, он у меня.

    По рации даю сигнал: «Подвал взят. Нужны саперы».

    – Терс? – наконец решаюсь спросить.

    – Да. Здравствуй.

    – Ты... один?

    – Один. Я здесь последний. Пан, пока я в сознании, – пусть твой напарник отберет оружие вон у тех, справа. Скорее.

    – Гаврик!

    Но Гаврик меня не слышит. Он стреляет вверх, по нему стреляют в ответ, а я не могу помочь ему – у меня в руке взрыватель. Если ослабить давление на маленькую тугую кнопку...

    – Терс, сделай это сам.

    – Да... попробую...

    Он идет, качаясь.