– Он здесь? – спросил Штаубе у эсэсовца.

– Да, штурмбаннфюрер. Я жду только вашего приказа.

– Пойдемте, взглянем на этого героя.

Эсэсовец завел нас в бетонный каземат. В центре каземата под железным крюком на цепи стоял на коленях человек в изорванной и окровавленной одежде. Я втихомолку выругался – лицо бедняги эти звери превратили в сплошное месиво. Я даже не мог определить, сколько этому человеку лет, лишь видел, что волосы у него совсем седые.

– Вот, господин Задонский, познакомьтесь – это настоящий партизан, – сказал Штаубе, поставив на столик бутылку. – Удивлены? В Адольфсбурге не принято говорить о террористах, нетва? А мы иногда с ними встречаемся.

– Партизаны? – Мне на миг стало жарко: оказывается, не все так ужасно в этом мире! Еще остались люди, которые пытаются что-то изменить. – Никогда не видел партизан.

– Теперь увидели.

– Что он натворил? – спросил я, разглядывая узника.

– У него был фальшивый пасс на имя некоего Ивана Шумилина, гражданина Рейха и торговца колониальными товарами. У партизан есть неплохие программисты, наша контрразведка не сразу установила факт подделки. Но это неудивительно, партизанам помогают чертовы американцы.

– В Адольфсбурге действительно ничего не говорят о партизанах.

– Правильно, зачем беспокоить законопослушных бюргеров? Общаться с этими господами, узнавать о них – наша работа. Ну, что молчишь, скотина? – обратился Штаубе к пленнику. – Я знаю, что тебе есть, что рассказать.

Пленник молчал. Я ощутил, как в горле у меня встает противный ком. Не знаю почему, но я чувствовал во всем этом какой-то подвох. И я не ошибся.

– Знаете, господин Задонский, – сказал Штаубе, не глядя на меня, – я хотел бы вернуть вас к разговору о катанах. Покажите нам свое искусство. У вас есть катана, которую вы, как я понимаю, носите не ради пустого форса. И у вас есть человек, приговоренный к смерти. Давайте заключим пари. Если вы снесете этому бандиту голову с одного удара, я ставлю вам бутылку французского мартеля. Если нет – вы угощаете меня выпивкой на свой вкус.

– Вы… шутите? – Я почувствовал, что в промозглом каземате стало вдруг очень жарко. – Если так, то это скверная шутка.

– Я серьезно говорю. Покажите же свое искусство.

– Господин комендант, я не палач. И головы рубить, тем более безоружному человеку, мне не приходилось.

– Я вас понимаю. Но этот человек – террорист. Они ненавидят натурализованных граждан даже больше нас, истинных арийцев. Может статься, что однажды именно этот господин подложил бы бомбу в ваш автомобиль. Или выстрелил бы в вас из пистолета. И потом, убив его быстро и легко, вы окажете ему услугу.

– Нет… я не могу! – Я отступил к двери. – Это убийство. Так нельзя.

– Не заставляйте меня усомниться в вас, герр Задонский, – металлическим тоном сказал Штаубе. – А то я еще подумаю, что вы сочувствуете этим бандитам. Или, что совсем скверно, вы – один из них. Я ведь совершенно ничего про вас не знаю. Только то, что сканировано с вашего пасса. Но и у этого партизана пасс был в полном порядке – на первый взгляд…

– Почему бы вам самому не испытать мою катану? А я посмотрю, что у вас получится.

– Выкручиваетесь? – спросил Штаубе с нехорошим огоньком в глазах.