И снова померещилось Мышкину что-то смутно знакомое…

— Доказательств не хватает… — пробормотал он. — А ваши аргументы — это, знаете, все же не доказательства. Мог и другой кто-нибудь быть.

Алеша открыл рот, собираясь что-то сказать, но ничего не сказал и только махнул рукой.

На протяжении всего этого разговора Мышкина подмывало задать один совершенно неуместный и бестактный вопрос. Ему хотелось спросить: как это вышло, что вы променяли одну на другую? В этом вопросе не было ни малейшего укора, никакого подтекста, никакого «как вы могли!». Тут было совсем другое. Ему хотелось проверить самого себя. В общем-то он понимал этого Алешу, но сам своего выбора все-таки не сделал… А ему почему-то очень хотелось понять, какой бы это был выбор. Он сам не понимал, зачем ему это понадобилось. Вопрос не имел ни малейшего смысла хотя бы потому, что выбирать было не из кого: одной из конкуренток не было в живых, другая не имела к нему ни малейшего отношения. Конструкция была чисто умозрительная. Собственно, задачку поставила сама покойница. «Все должны любить Настасью Филипповну», — припомнилось ему. Разумеется, ничего подобного он не спросил, а вместо этого, по какой-то странной ассоциации, задал совсем другой вопрос, без видимой связи с предыдущим разговором.

— Вы ведь филолог? — для чего-то поинтересовался он.

Алеша кивнул.

— А чем вы занимаетесь, если не секрет?

Алеша явно удивился, но не стал спрашивать, какое это имеет отношение к делу, а просто ответил:

— На данном этапе — прозой девятнадцатого столетия. Русской.

— Всей сразу? — в свою очередь удивился Мышкин.

— Нет-нет. — Алеша покачал головой. — Не Толстой, не Достоевский. Даже не Гончаров и не Лесков. Литературная среда, атмосфера, писатели второго и третьего ряда. Всякое такое…

И в третий раз Мышкину что-то померещилось… На этот раз ощущение было настолько острым, что ему захотелось немедленно выгнать собеседника и сосредоточиться, пока еще оставался шанс понять, что это было. «А что мне, собственно, от него еще нужно? — как-то вяло подумал он. — Да пожалуй, все…»

— Ладно, Алексей Дмитриевич, — сказал он. — Довольно на сегодня, я думаю…

— На сегодня? — насторожился тот. — Меня… еще вызовут?

— Точно не знаю, — честно признался Мышкин. — Скорее всего да.

— Понятно, — уныло пробормотал Алеша. — Всего хорошего.

Он принял из рук Мышкина подписанный пропуск и понуро направился к выходу. Уже взявшись за ручку двери, он вдруг застыл, как будто о чем-то вспомнив, и обернулся к Мышкину.

— Скажите… — пробормотал он с совершенно растерянным видом. — Это правда, что Катя звонила Агнии и… приглашала в гости? Вы это… не для того, чтоб меня… поймать?

— Не для того. Так говорит Агния, — терпеливо повторил Мышкин. — Не думаю, чтобы она это сочинила. Да и зачем? Впрочем, вам виднее…

— Н-нет, она не сочиняет… — покачал головой Алеша. — Но ведь это безумие? — добавил он с какой-то странной, беспомощно-вопросительной интонацией.

— У них были сложные отношения, — уклончиво проговорил Мышкин. — Вы тут, может быть, кое-что проглядели…

— Я не проглядел… Я не хотел… видеть… Ну ладно.