Легкий вздох — это все, что позволили себе сотрудники на прощанье. Кузьма сорвал печать и вошел в квартиру. Чистой ее назвать было трудно. Но Буцефал и сотоварищи как могли убрали следы своего набега. Нормальное жилье, лучше, чем у многих. Хороший ремонт, как в американских журналах. Одна комната-студия, созданная минимум из трех и кухни. Отсутствие стен и простенков. При хорошем скандале на чердаке весь этот дом мог рухнуть. Гражданка Наливайко умудрилась снести даже несущие перекрытия. На всякий случай Петров постучал по всем поверхностям в поисках сейфов, тайников и прочих кладов. Ничего. Совсем-совсем ничего. Тихо. Гравюры, картины — дешевые, те, что во множестве продаются на бульварах и в скверах. Петров присмотрелся и с удивлением обнаружил подписи «Афина» на них. Оказывается, она еще и рисовала. Должны ли быть наброски? Черновики? Или, как все дилетанты, Афина Наливайко оформила в рамы все, что сумела накропать. Похоже, очень похоже.

Экспозиция работ хозяйки поражала воображение. Здесь были увековечены люди, колбасные изделия, урбанистические пейзажи, животные, морские побережья, закаты, травинки. Петров-Водкин вдруг остановился. Он вспомнил, вспомнил, что ему показалось странным тогда. Она остановилась! Не побежала, не фыркнула — остановилась и чуть наклонила голову. Афина Наливайко впервые за много лет поздоровалась с Петровым-Водкиным. Да, точно. И не в волосах было дело, а в простом повороте головы.

Был ли у нее любовник? Дарила ли она свои картины? Как после всего, что тогда произошло, складывались отношения с подругами? Был ли смысл Амиловой убивать Афину, чтобы получить занятые ею деньги? Сейчас вроде, наоборот, модно убивать кредиторов. Что могло ее расстроить? Что могло порадовать? Как здоровье? Как у нее было со здоровьем?

Кузьма Григорьевич достал блокнот и своим собственным шифром, который разработал для него одиннадцатилетний сын, стал набрасывать вопросы, на которые стоило бы получить ответ. Хотя бы и для очистки совести.

Интересно, а как соседки могут знать, что тут на месте, а чего не хватает? И вообще, может ли сам человек точно знать, сколько у него ложек, вилок, пододеяльников и книг?

— Что? — Кузьме Григорьевичу показалось, что кто-то за его спиной тихо застонал. — Что? Кто здесь? — Он оглянулся по сторонам и на всякий случай опустил руку в карман — пусть преступник знает, что он не лыком шит. — Руки вверх!

То ли стон, то ли писк повторился. Только теперь звуки приобрели черты чего-то неживого, механического, и от этого стало как-то особенно не по себе. Петров-Водкин прислушался. Или это телефон, или будильник. Он прошелся по студии и замер в том месте, откуда звук слышался наиболее отчетливо.

Телефон. Неброский, скорее всего — просто трубка… Так почему Буцефал не описал и его? Не нашел? Не искал. Да, не искал, вот что скорее всего. Простой, обычный аппарат стоял у самой входной двери, и коллегам не пришло в голову поискать другой. Но где же тарахтит? Кузьма Григорьевич нагнулся, встал на четвереньки и пополз на звук. Да, несомненно, трубка валялась под большой кроватью, которая служила, видимо, и гостевым диваном, и столом, и парикмахерским салоном. Да, точно. Петров залез под это грандиозное сооружение и, потянувшись, выловил черную пластиковую трубку.

— Да?

— Не могу, пока больше ничего не могу, — послышался капризный томный голос с детскими интонациями. — Наверное, все пропало? Але? Але? Ты чего молчишь? Ты же сама сказала, что в лепешку разобьешься…

— Уже. Она уже разбилась в лепешку. С кем я говорю? — строго спросил Петров.