— Что там? — с тревогой спросил Тимофей Заболоцкий.

— Татары, — кратко выдохнул Басарга, показывая окровавленную саблю. — Напротив двери не стойте. Могут из пищали сквозь створки пальнуть.

Боярин будто в воду смотрел: не прошло и четверти часа, как снаружи послышался грохот. Дверь задрожала, с хрустом отбросила кованые пластины петель, на которых была подвешена, и повалилась в сторону. В храм вкатилось белое облако порохового дыма, из которого, словно бесы, выскакивали воины в стеганых халатах и лохматых меховых шапках, с круглыми щитами и кривыми саблями.

Клинки скрестились, церковь наполнилась звоном стали.

Басарга отвел направленный в голову укол, рубанул сам, попав по ловко подставленнному щиту, нырнул, кольнул в ноги, на этот раз промахнувшись, откатился, едва не пропустив удар по шее, вскочил и… Не обнаружил противника.

Громко крича: «Аллах акбар!» — татары убегали по коридору.

— Что за бесовство басурманское? — в недоумении огляделся боярин Илья. — Я токмо во вкус войти успел!

— Спужались, что ли? — разделил его удивление могучий Тимофей Заболоцкий. — Так их вроде как втрое супротив нашего было…

— Басарга! — громко окликнул подьячего Софоний. — Игуменья!

Старушка-настоятельница лежала у алтаря, и из груди у нее торчали сразу три трехперых татарских стрелы.

— Сдается мне, друже, все еще хуже, нежели мы надеялись, — перекрестился над погибшей боярин Зорин. — Похоже, Никола Салос изо Пскова не из беспокойства за государя приходил, а с угрозами. Блаженного ведь даже царь тронуть не посмеет, сказывать может все, что заблагорассудится.

— Ты это о чем, Софоний? — не понял его Тимофей Заболоцкий.

— Ныне так выходит, друже, — ответил московский боярин, — что о наличии у государя нашего старшего брата, живого и здорового, мы знаем в точности. А вот где он, кто его укрывает, что заговорщики замысливают, нам неведомо. И расспросить о том уже некого, ибо единственную свидетельницу у нас на глазах татары порешили. Не обрадуется таким вестям государь наш Иоанн Васильевич. Ох не обрадуется…

Война школ

За окном многоэтажки царил непроглядный мрак. В домах напротив светились лишь редкие отдельные кухоньки и комнатки, да фонари во дворе горели с экономным промежутком в один на три отключенных. Шесть утра. Для Москвы — поздний-поздний вечер, когда праздные горожане, наконец-то угомонившись, все же укладываются спать, а горожане работящие еще досматривают последние сны перед торжествующим звоном будильника.

Именно в этот час Женю Леонтьева и посещали его, к счастью редкие, «вещие» сны, практически неизменно завершающиеся смертоубийством. И обратно в постель молодому человеку после этого, понятно, уже не хотелось.

— Держи, — поставила перед ним полную кружку Катерина. — Дерябнем по кофейку, раз уж подъем у нас случился. Заметь, кстати, до чего удобно иметь квартирантку вроде меня. И совет умный завсегда дам, и завтраком накормлю, и посуду помою. Так что давай решайся, бухгалтер. С тебя — жратва и койка, с меня — информация. Заметано?

— Кота в мешке продаешь, — покачал головой Женя. Хотя от кофе, конечно, не отказался. — Сперва скажи, чего там тебя осенило? Тогда и подумаем.

— Хочешь скачать интеллектуальную собственность на халяву?

— Могу не скачивать, — пожал плечами Леонтьев и кивнул в сторону коридора: — Выход там.