– Ну да, – кивнул Апухтин. – Я, Лазарь Исаевич, сын местечкового сапожника-еврея, притесняю евреев за то, что они евреи.

– Ох, – всплеснул руками барыга. – Что же творится! Евреи служат тем, кто притесняет евреев. И в какой несгораемый шкаф вы спрятали свой стыд?

– Ты тут контрреволюционную пропаганду не разводи! – оборвал его Васильев. – Притесняют тебя за то, что ты деклассированный элемент и торгуешь краденым.

– О-о, – начал раскачиваться на венском стуле барыга. – Ох…

Наконец, появились первые находки. Васильев, спустившись в подвал, извлек из-за коробок с барахлом огромные сапоги. Сорок шестого размера – не меньше. Положил их на стол перед Апухтиным. Сотрудники переглянулись. Похоже, они угодили в точку.

У станции Конармейская неделю назад обходчики обнаружили труп мужчины – раздетый, с травмами, которые обычно оставляют «бесы». Сам мужичонка был не слишком великой стати, но ноги у него выросли неестественно большого размера. Прямо как ласты у любителей поплавать в море. И, конечно же, он был разут. Вот эти сапоги из подвала пришлись бы ему впору.

Разогнав все еврейское семейство по разным комнатам, Апухтин и Васильев остались наедине с Левой Евреем.

– Где ты эти сапоги взял? – спросил Васильев, нависнув над хозяином дома.

Тот только плечами пожал:

– С годами память становится дырявая, как тещино ситечко. Не помню.

– С трупа они, Лева. Человека убили. И с него сняли вот эти самые сапоги!

– А я знаю – с трупа или не с трупа? Мне не все равно? Чего трупов-то бояться? – затараторил еврей.

– А мне не все равно, – прохрипел с задушевной угрозой начальник краевого розыска. – Человека убили, чтобы ты копеечку наварил, паскуда.

– Не надо мне делать нервы! – затравленно воскликнул Лева. – Я не при делах!

– Где взял?! – гаркнул Васильев, взял мелкого скупщика за шкирку и встряхнул от души.

– Купил на базаре! – завопил Лева. – Ой, вы делаете мне больно! И обидно!

– Ага. – Васильев отпустил его, отступил на шаг, внимательно разглядывая, как экспонат на выставке. – Боишься их. Ты не тех боишься, Лева. Тебе нас надо бояться. Потому как ты, получается, соучастник бандитам и враг советской власти. И я добьюсь, чтобы тебя рядом с ними к стенке поставили… Ну, говори!

– Вам легко шуметь, товарищ милиционер! А мне всю семью топором он забьет! Он может!

– Кто?! Говори! А не то…

– Ой, не надо меня уговаривать. Я и сам соглашусь… Клим это. Его еще Шкурником кличут. Жил в деревне рядом с городом. А теперь на Ульяновской, за винным заводом. Дом там у него. Не был, не знаю точно где.

– Он к тебе один приходил? – отступая от Левы, спросил Васильев.

– Иногда один. Иногда с товарищем своим. Тот Гордеем представился.

– Эти? – Апухтин вытащил из портфеля и показал Леве бумажку с изображениями фигурантов.

– Ну, как-то не сильно оно и похоже. У Клима рожа еще страшнее. А второй… Что-то есть. Но он куда старше. Сморщенный. Почти старик. Нет, не он… Или он, если ему годков двадцать так надбавить. В общем, голова моя ходуном, и ничего наверняка не скажу, товарищи-господа.

– Писать умеешь? – спросил Васильев.

– Ха, вы еще спрашиваете! – возмутился Лева, и тут на него нашло словесное извержение. – Я так хорошо пишу, что могу описать и трепет листочков на деревьях, и всю окружающую несчастную жизнь.