– За моей… за нашей квартирой следят.

«Еще одна…» – со вздохом подумал дежурный. После Нового года и Рождества часто бывает.

– Кто?

– Двое молодых людей. Они уже несколько дней следят. Скоро муж вернется, я за него боюсь.

– Муж? А кто у нас муж?

– Игорь Ратнер, коммерческий директор «Нерпы».

– Ратнер? – переспросил дежурный.

Как– то на совещании в РУВД их предупреждали, что на «земле» 1 го отдела появился еще один крупный клиент. Это было… Весной прошлой это было.

– А вы… Как вас зовут?

– Полина Ратнер.

– Адрес? Телефон? Высылаем наряд.

Они проверят.

Женщина старательно продиктовала адрес: Вознесенский проспект, угол с улицей Римского Корсакова.

– Ждите. Скоро к вам приедут.

– Спасибо, – кажется, женщина была искренне растрогана.

– Не за что. Это наша работа, – ответил дежурный. Совсем как в «Ментах». Черт!…

Дежурный придвинул к себе микрофон рации. Вызвал наряд. А потом взял трубку телефона и отправил сообщение на пейджер Вити Шаховского.

Была года четыре назад одна история, когда еще младший лейтенант Васильев попал в крутой переплет… Помог ему выпутаться парень по кличке Шах. А сейчас Витя Шаховский, репортер Агентства «Золотая пуля», регулярно получал сообщения о том, что творилось на «земле» 1 го отдела в Адмиралтейском районе. И никогда не оставался в долгу, если дело того стоило.

…Примерно через пять минут после звонка Полины Ратнер перед ее подъездом остановился патрульный «уазик», закрыв выход на улицу. Двое милиционеров потопали наверх, на третий этаж. И на площадке второго этажа наткнулись на двоих парней.

Те пристроились на подоконнике и тихо о чем то переговаривались. На полу скопилось изрядное количество окурков.

– Документы! – рявкнул старший из патрульных.

– Вы чего, мужики? – спросил один из парней и попытался встать.

– Сидеть! – Старший толкнул парня назад на подоконник и повернулся к молодому напарнику. – Ты видел? Совсем оборзели, отморзки.

– Сержант! Эй, сержант! – второй парень вступил в разговор, однако с подоконника не поднялся. – Чего случилось то?

– Не твоего ума дело! – рявкнул сержант. – Документы, твою мать…

Парни, поколебавшись, полезли в карманы. У того, кто возмутился первым, что то тускло блеснуло за левым лацканом пальто.

– Что это? – Сержант проворно выхватил у парня из наплечной кобуры пистолет. – Гляди ка, Иж 71. А разрешение?

– Есть у нас разрешение, – второй парень был явно раздосадован. Он осторожно, стараясь не разозлить сержанта, вытащил из под кожаного «пилота» свой ствол. Протянул его сержанту вместе с документом.

– Сметании Юрий Сергеевич, – прочитал сержант на пластиковом прямоугольнике. – Охранное агентство «Сенат». А ты? – Ему в руку легло второе удостоверение. – Понкратов Игорь Дмитриевич.

(– «Сенат»? – Я выпрямился в кресле.

– Именно. – Шах пристально посмотрел на меня. – Что то не так?

– Нет. Полный порядок. Продолжай…)

Сержант задумчиво повертел ксивы:

– Знаете, здесь про оружие ничего не сказано.

– Но… – начал было Понкратов.

– Сидеть! – Сержант толкнул Игоря Дмитриевича на подоконник, вытащил наручники. – Надевайте!

– Зачем?

– Прокатимся. – Сержант повернулся к напарнику:

– Паша, поднимись до квартиры.