Стэн выглядел как сама невинность, маска специально для таких случаев.

— Я? — смело переспросил он.

— Это вы там припарковали машину?

Стэн нахмурился, оглянулся, но специально не посмотрел на Navigator.

— Машину? Какую машину?

— Это не ваша машина?

— Какая? Этот Lincoln? — Стэн засмеялся, что тоже было частью маски невиновного. — Хотелось бы, но я иду к метро.

— Мне показалось, что это вы только что вышли из этой машины, — не отставала полицейская.

Ладно, он ей даст больше информации.

— Подождите, я что похож на китайца?

— Нет, а что?

— Ну, как только я подошел сюда, какой-то китаец припарковался. Выскочил из машины и ушел вон туда. Я еще подумал, что он за билетом пошел, это же автовокзал.

— Так, значит, это не вы, — скептически протянула блондинка.

— Он прошел мимо меня, — объяснял ей Стэн. — Быстро шел. Послушайте, уже зеленый, я могу идти?

— Идите, — отпустила она его, но казалась весьма недовольной.

И он продолжил свой путь к метро, как и сказал. Сегодня, вероятно, не удачный день для своих колёс, и будь оно все проклято, если через три минуты перед ним снова не появилась эта женщина-коп. Их машина остановилась у пожарного гидранта, в этот раз оба вышли, придерживая свои пистолеты на поясе. Водителем оказался худой, скучающий парень, а блондинка снова заговорила:

— Вы. Сэр.

— И снова здравствуйте, — приветствовал ее Стэн. — По-прежнему иду к метро.

Он махнул рукой в сторону бульвара — еще пару кварталов идти.

— Расскажите нам об этом китайце.

И тогда он сообразил, что совершил ошибку. Он-то подсунул ей этого китайца, чтобы отвлечь внимание от себя, так сказать пустил ей пыль в глаза, но теперь этот китаец серьезно ухватил его за зад. И знаете почему? Ведь сначала у них была просто машина, припаркованная в неположенном месте, но учитывая, что у них в распоряжении есть этот гадский спутник, теперь у них — украденная машина, а Стэн только что сам провозгласил себя свидетелем. Вот же, хрень какая! Дайте две!

— Ну, — протянул он, подыскивая слова, хотя метаться уже было поздно. — Не знаю, ну он был китайцем. Восточный такой тип. Мне кажется. Хотя может быть и японцем, или бирманцем, А может и тайцем.

— Одет?

— Да, конечно!

— Как одет?

— О, — эту часть он знал как подать. — Знаете, а вот как я. Обычно, то есть. Летние хлопковые брюки, футболка, кажется, без надписей.

У самого Стэна на футболке было написано NASCAR, и с каждой буквы вырывался сноп дыма.

Женщина мельком глянула на его футболку, и спросила:

— И куда этот тип восточной национальности пошел?

Она по-прежнему скептически относилась к существованию этого восточного парня, но пока она относилась к этому с сарказмом. Стэна ее скепсис мало волновал.

— Дошел до угла, и свернул направо, — и Стэн развернулся в сторону откуда пришел. — Стало быть туда.

— А сколько ему…?

В кармане Стэна взорвался бешенной джигой телефон, и полицейская сурово взглянула на него.

— Простите, — извинился Стэн, и вытащив телефон, нажал кнопку раньше, чем музыка заиграла еще раз. — Да?

Это был Джон Дортмундер, Стэн сразу узнал его голос.

— Встретимся сегодня вечером? Приходи с мамой.

— О, привет, Джон! — приветствовал его Стэн с такой широкой улыбкой, которую обычно Джону не дарил, но сейчас она предназначалась скорее для женщины-полицейской.