«А что? – подумал Юрий. – Светлов прав, все очень складно получается. И даже, черт возьми, правдоподобно. В молодости она пережила довольно сильное потрясение, которое ею, неженкой, папиной дочкой, принцессой, наверняка было воспринято очень болезненно. Жениха посадили, друзья его предали, да еще и пристают к ней, убитой горем невесте: да ну его, мол, твоего зэка, выходи лучше за меня! Мир к ней несправедлив, есть все основания полагать себя несчастной страдалицей... Живет с нелюбимым человеком, он ей противен – и чисто физиологически, и вообще, – так что рана не заживает, страдания только усугубляются...

Страдания, конечно, воображаемые, высосанные из пальца, настоящего горя она и в глаза не видела, но какая разница? Она-то уверена, что до нее никто в мире так не страдал, а значит, так оно и есть – по крайней мере, с ее точки зрения. Вот она и мстит своим мучителям, а что месть ее неадекватно жестока, так это тоже можно понять – она-то всей этой крови не видит, для нее это что-то вроде кино, в котором она играет главную роль...»

Он попытался вспомнить лицо Марины Медведевой – красивое, холеное, немного печальное и слегка надменное, – но вспомнил только короткую стрижку и острые звездочки бриллиантов, блеснувшие ему в глаза с изящных мочек ее ушей. Теперь ему казалось, что так и должно быть. Какое там к дьяволу лицо? Бесстрастная, гладкая маска, под которой скрывается отвратительная морда кровожадного зверя... Да нет, пожалуй, не зверя – звери все-таки млекопитающие, теплокровные, их можно понять, – а хищного насекомого, вроде богомола, только большого, ростом с человека, и умело человеком притворяющегося...

Поймав себя на этом ощущении, Юрий усмехнулся и подумал, что он, как ни крути, человек настроения. Вчера с пеной у рта защищал Марину Медведеву от нападок господина главного редактора, а сегодня накрутил себя до того, что готов прямо сейчас пойти и раздавить ее в лепешку, как мерзкую ядовитую букашку. «Нельзя так, – подумал он, – некрасиво это, да и неумно. Надо бы с ней поговорить, что ли... Ох, трудненько это будет, тяжелехонько! Муженек-то у нее, по всему видать, ревнивый, да и потом, кто я для него такой, чтобы он позволил мне его жену допрашивать? То-то, что никто, и звать меня никак. Да только, похоже, без этого разговора и впрямь не обойдешься...»

Он понимал, что без очередного неприятного визита в дом Медведевых ему действительно не обойтись. При прочих равных условиях он бы, наверное, постарался этого избежать, но ему не давала покоя надпись, выцарапанная кем-то на борту разбитой машины Кудиева. Кто это мог сделать, когда? Ведь во дворе все время торчит охрана! Чужого они бы непременно заметили, как заметили фотографа Сеню, а заметив, скрутили бы в бараний рог или просто вытолкали взашей – в зависимости от того, в какой момент и за каким занятиям он попался им на глаза. Не факт, конечно, что это сделал кто-то из домашних, но все-таки у хозяйки дома возможностей для этого было больше, чем у кого бы то ни было. Она могла отослать охрану под каким-нибудь благовидным предлогом и, пока их не было, сделать дело – собственноручно или с чьей-то помощью... Могла ведь? Да еще как могла!

Юрий вбежал на спортплощадку и принялся прохаживаться по ней взад-вперед, чтобы восстановить дыхание. Коренастый крепыш был уже здесь – как обычно, потел на параллельных брусьях, – а вот очкарик отсутствовал. Юрий поздоровался с крепышом за руку, для чего тому пришлось спрыгнуть с брусьев. Ладонь у него была холодная и мокрая от соприкосновения с мокрым железом. Они перекинулись парой слов, как старые знакомые, сообща обругали погоду, а потом Юрий поинтересовался, где третий член их «группы здоровья» – уже ушел, что ли?

– Не, – мотнул головой крепыш, – не приходил.